Le dieu venu du Cent..

jusqu’à présent négligé de lui communiquer – pouvait aussi
bien être mane, thecel, pharès.
Me voilà dans le bain, se dit-il, en proie à toutes sortes de
réactions : satisfaction, soulagement, terreur, mélancolie liée à
une inexorable impression de défaite. Enfin, se dit-il en
regagnant son conapt en taxi, ça vaudra toujours mieux que de
faire un tour au soleil.
Mais était-ce bien sûr ?
Une chose était certaine, c’était moins rapide. Il fallait plus
longtemps pour mourir de cette façon. Cinquante ans, peut-être.
En un sens, cela lui semblait plus réconfortant.
D’ailleurs, réfléchit-il, j’aurai toujours la possibilité
d’accélérer les choses. On doit trouver autant d’occasions sur les
colonies qu’ici. Peut-être même davantage.
Tandis qu’il faisait ses valises, à l’abri pour la dernière fois
dans son précieux et confortable conapt, la sonnerie du
vidphone retentit.
— Monsieur Bayerson…
Une jeune femme tout sourire : quelque employée subalterne
appartenant à un quelconque service rattaché à l’office colonial
des Nations Unies.
— Mayerson.
— C’est cela. Je vous appelle pour vous communiquer votre
lieu d’affectation ; et… estimez-vous heureux, monsieur
Mayerson ! Il s’agit de la zone fertile de Mars connue sous le
nom de Fineburg Crescent. Je suis sûre que vous vous y plairez.
Eh bien, au revoir, monsieur, et bonne chance. (Et elle continua
de sourire jusqu’à ce qu’il eût coupé l’image. Du sourire de
quelqu’un qui ne partait pas.)
— Bonne chance à vous aussi, dit-il.
Fineburg Crescent. Il en avait entendu parler. C’était un coin
relativement fertile, en effet. En tout cas, les colons de là-bas
avaient des jardins ; ce n’étaient pas, comme dans certains
secteurs, de vastes étendues glacées de cristaux de méthane
solidifié, où de violentes tempêtes de gaz venaient
perpétuellement tout détruire. Là, au moins, il pourrait monter
de temps à autre à la surface, sortir de son clapier.
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