Le dieu venu du Cent..

Il fallut à Miss Fugate plusieurs minutes et, comme elle le
répéta à plusieurs reprises, son impression manquait de netteté.
Mais il eut bientôt sur son carnet devant lui les mots : Hôpital
des Vétérans James Riddle, Base III, Ganymède. Un
établissement appartenant aux Nations Unies, naturellement.
Mais il avait prévu la chose. Ce n’était pas un empêchement
insurmontable. Il s’arrangerait pour entrer.
— Et il n’est pas hospitalisé sous ce nom-là, poursuivit Miss
Fugate, que l’effort avait rendue pâle et nerveuse. (Elle ralluma
son cigare qui s’était éteint, se carra dans son fauteuil et croisa
de nouveau ses jambes souples.) Les homéojournaux diront
qu’Eldritch était inscrit sur les registres de l’hôpital sous le nom
de… (Elle s’interrompit, plissa fortement les paupières et poussa
un soupir.) Je n’y arrive pas, dit-elle. Une seule syllabe. Frent.
Brent. Non, ce doit être Trent. Oui, c’est ça, Eldon Trent. (Elle
sourit, soulagée. Ses grands yeux pétillaient d’une joie naïve,
enfantine.) Ils se sont donné un mal fou pour le garder caché. Et
on lui pose des tas de questions, diront les journaux. Ce qui
prouve qu’il n’est pas inconscient. (Son visage s’assombrit tout à
coup.) Attendez, je suis en train de lire un grand titre. Je suis
dans mon conapt, toute seule. C’est le début de la matinée et je
lis la première page. Oh ! mon Dieu !
— Qu’y a-t-il d’écrit ? demanda Leo en se penchant âprement
vers la fille dont le désarroi était manifeste.
Dans un souffle, Miss Fugate murmura :
— Le titre dit que Palmer Eldritch est mort. (Elle cligna des
paupières ; son regard effaré fit le tour de la pièce puis revint
lentement se fixer sur lui. Elle le considérait avec un mélange de
crainte et d’incertitude, ramassée sur elle-même comme pour
chercher à lui échapper, blottie au fond de son fauteuil, les
doigts nerveusement entrelacés.) Et vous êtes accusé du crime,
monsieur Bulero. C’est vrai. C’est ce que disent les titres.
— Vous voulez dire que je vais l’assassiner ?
Elle fit oui de la tête.
— Mais… ce n’est pas une certitude. C’est seulement, un des
futurs possibles… vous comprenez ? C’est-à-dire, nous voyons…
— Je sais. (Il avait l’habitude des cognitifs. Barney Mayerson
travaillait depuis treize ans pour les Combinés P.P., et d’autres
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