Le dieu venu du Cent..

— Vous êtes complètement fou, dit Faine. Je ne vous connais
pas. Je n’ai jamais eu de conversation avec vous. Vous avez un
disque à demander ou pas ? (Il avait un visage impassible et son
air détaché ne semblait nullement feint.)
— Vous ne savez pas qui je suis ? demanda Barney d’un ton
incrédule.
Faine coupa la communication. L’écran s’éteignit, ne
reflétant plus que le vide de l’espace. Barney reposa son micro.
Il n’éprouvait rien. Rien que de l’apathie. Il passa devant Anne
sans la voir et sortit dans le couloir. Là, il s’arrêta, sortit son
paquet – le dernier ? – de cigarettes terriennes et en alluma une
en songeant. Ce qu’Eldritch a fait à Leo sur la Lune, ou sur
Sigma 14-B, ou Dieu sait où encore, il est en train de me le faire
ici. Et il nous aura tous un par un. Isolés. Finie la vie
communautaire. Finie pour moi, en tout cas.
Et tout ce que j’ai pour lutter, se dit-il, c’est un tube qui a (ou
n’a pas) contenu un jour une toxine extrêmement coûteuse et
rare, capable de mettre mon cerveau en déroute – mais qui ne
renferme plus à présent que Palmer Eldritch, ou pas même lui.
Une simple partie de lui-même : sa voix.
L’allumette lui brûlait les doigts ; il ne s’en aperçut même
pas.
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