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facs o˘ ils étudiaient apparemment la contestation, la came et le cul.
Après que Buddy Torgeson, qui, à ses heures perdues, faisait de la soudure sur commande, mais
travaillait en fait à la station service Esso de Castle Falls, eut transformé la médaille de Gary en cendrier,
on put lire une version de l'histoire dans L'Echo de Castle Rock.
L'article était rédigé par un bouseux du journal qui voyait dans le geste de Gary une manifestation antimilitariste.
Ce fut alors que les hippies commencèrent à
débarquer chez Gary, sur la route municipale n∞ 3. La plupart venaient lui crier qu'il avait fait " un truc
génial ". D'autres voulaient lui dire qu'il " y allait un peu fort ". D'autres encore, moins nombreux,
protestè-rent qu'il " charriait vraiment ".
Gary leur montra à tous la même chose, sa Winchester 30-06. Il leur conseilla de débarrasser le plancher.
Pour lui, ils n'étaient tous que des trous du cul cradingues et couverts de morpions, de sales petits rouges
aux cheveux longs. Et ce n'était pas de leur faire péter la cervelle qui l'empêcherait de dormir. Au bout
d'un moment, les hippies cessèrent de venir et ce fut la fin de l'affaire de la médaille.
L'une des balles allemandes avait arraché le testicule droit de Gary Pervier; un toubib en avait retrouvé
les restes dans le caleçon de GI du blessé. Le gauche avait à peu près tenu le coup et il arrivait de temps
en temps à Gary de s'en servir pas trop mal. Enfin, de toute façon, disait-il, souvent à Joe Camber, il n'en
avait pas grand-chose à foutre. Sa patrie reconnaissante l'avait décoré. En février 1945, la direction de
l'hôpital parisien l'avait remercié en lui donnant droit à une pension d'in-validité à quatre-vingts pour cent
et en faisant de lui un drogué à mort. Pour la fête du 4-Juillet 1945, une petite ville américaine lui prouva
sa gratitude en lui dédiant un défilé (Gary avait alors vingt et un ans, l'‚ge de voter, des tempes déjà
grisonnantes et le sentiment d'être une vraie petite frappe). Le conseil municipal de la ville en question
dispensa à vie le héros de l'impôt sur la propriété. Heureuse initiative car, sans cela, Gary aurait perdu
son toit vingt ans auparavant. Il avait troqué la morphine, qu'on refusait désormais de lui fournir, contre
du tord-boyaux et s'était mis en devoir d'accomplir la t‚che de sa vie, soit se tuer aussi lentement et aussi
agréablement que possible.
Aujourd'hui, en 1980, il avait cinquante-six ans, des cheveux tout gris et était méchant comme une teigne.
Les trois seules créatures qu'il pouvait encore supporter étaient Joe Camber, son fils Brett et le chien de
Brett, Cujo.
Il se renversa dans sa vieille chaise longue délabrée, faillit tomber en arrière puis sirota quelques
goulées d'alcool. Il avait obtenu gratuitement dans un McDonald le verre dans lequel il buvait. Une sorte
d'animal pourpre figurait sur le verre; on appelait ça une grimace. Gary prenait souvent ses repas au
McDonald de Castle Rock, o˘ l'on trouvait encore des hamburgers pas chers... Les hamburgers y étaient
bons, mais pour ce qui était des grimaces... et des cheeseburgers... Gary Pervier s'en fichait éperdument.
Sur sa gauche, une énorme masse fauve se frayait un chemin parmi les hautes herbes et bientôt Cujo, que
sa promenade avait conduit par ici, surgit dans la cour à
l'abandon. Le chien aperçut Gary et aboya une fois, poliment. Puis il s'approcha en remuant la queue.
- Cujo, te voilà, mon vieux cochon, le salua Gary.