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Elle se tourna vers lui et l'on e˚t pu croire qu'elle allait se jeter sur lui.
- Il t'a dit quelque chose?
- Non... non. C'est Cujo.
- Cujo? quoi, Cujo?
- Il est malade.
- qu'est-ce que tu veux dire?
Brett lui raconta qu'il avait voulu prendre son second bol de céréales sous le porche, qu'il s'était avancé
dans le brouillard et puis que Cujo avait sou-
dain surgi, les yeux fous et injectés de sang, l'écume à
la gueule.
- Et il marchait bizarrement, termina l'enfant. Il n'avançait pas droit, tu comprends. Je crois qu'il vaudrait
mieux le dire à papa.
- Non, l'interrompit sa mère d'un air féroce en le saisissant par les épaules suffisamment fort pour lui faire
mal. Je te le défends!
Il la dévisagea, surpris et effrayé. Elle rel‚cha son étreinte et reprit plus calmement:
- Il t'a simplement fait peur en sortant brusquement du brouillard comme ça. Il n'a s˚rement rien du tout,
d'accord?
Brett chercha les mots susceptibles de lui faire comprendre à quel point Cujo paraissait terrible, et qu'il
avait même craint que le chien ne se ru‚t sur lui. En vain. Peut-être ne les chercha-t-il pas très longtemps.
- Et s'il ne va pas bien, poursuivit Charity, cela n'est s˚rement pas grand-chose. Peut-être qu'un putois...
- Il ne sentait pas le...
-
ou qu'il a couru après un tamia ou un lapin. Il a même pu chasser un élan là-bas, dans les marais. Ou
encore manger des orties.
- «a se peut, répondit Brett d'un ton dubitatif.
- Tu sais que ton père va sauter sur une occasion comme celle-ci, reprit-elle. Je l'entends déjà : Alors, il
est malade? Eh bien, c'est ton chien, Brett. A toi de t'occuper de lui. J'ai trop de travail pour m'amuser à
perdre mon temps avec ta bestiole.
Brett acquiesça d'un air malheureux. Il s'était dit exactement la même chose, surtout en voyant avec quelle