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sa couleur de beau temps. Les mouettes crièr<strong>en</strong>t, et un chapelet<br />
de barques s’égr<strong>en</strong>a, une voile après l’autre sortant de l’ombre<br />
du Meinga et gagnant la haute mer. Un chant <strong>en</strong>fantin, aigu,<br />
chevrotant, passa dans la brise ; Philippe se retourna, tressaillit<br />
et exhala une sorte de plainte irritée : tout <strong>en</strong> haut de la plus<br />
haute falaise, <strong>en</strong> cotte <strong>ble</strong>uâtre et coiffé de cheveux roux, un<br />
petit garçon…<br />
Vinca suivit le regard de Philippe.<br />
– Oui, dit-elle, c’est le petit garçon.<br />
Phil repr<strong>en</strong>ait son sang-froid.<br />
– Tu parles du petit garçon, je crois, de la marchande de<br />
poisson <br />
Vinca secoua la tête :<br />
– Le petit garçon, rectifia-t-elle, qui t’a parlé tout à l’heure.<br />
– Qui m’a…<br />
– Le petit garçon qui est v<strong>en</strong>u t’informer du départ de la<br />
dame.<br />
Philippe haït soudain l’éclat du jour, le sa<strong>ble</strong> dur aux reins,<br />
et le v<strong>en</strong>t modéré lui brûla la joue.<br />
– De… de quoi parles-tu, Vinca <br />
Elle ne s’abaissa pas à répondre et continua :<br />
– Le petit garçon te cherchait, il m’a r<strong>en</strong>contrée et m’a<br />
informée la première. D’ailleurs…<br />
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