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– Je n’ai pas sommeil. Je p<strong>en</strong>se. Ne restons pas là. Nous<br />
réveillerions quelqu’un.<br />
– Je ne veux pas que tu desc<strong>en</strong>des à la plage à cette heureci,<br />
tu t’<strong>en</strong>rhumeras.<br />
– Ce n’est guère mon g<strong>en</strong>re de m’<strong>en</strong>rhumer. Mais je ne<br />
ti<strong>en</strong>s pas du tout à la plage, tu sais. On n’a qu’à se prom<strong>en</strong>er un<br />
peu <strong>en</strong> remontant, au contraire.<br />
Elle parlait d’une voix insaisissa<strong>ble</strong> et pourtant Philippe ne<br />
perdait pas une de ses paroles. L’abs<strong>en</strong>ce de timbre lui causait<br />
un plaisir infini. Ce n’était plus la voix de Vinca, ce n’était la voix<br />
d’aucune femme. Une petite prés<strong>en</strong>ce, presque invisi<strong>ble</strong>, au ton<br />
familier, une petite prés<strong>en</strong>ce, sans acrimonie, sans dessein sauf<br />
la prom<strong>en</strong>ade, sauf la veille tranquille.<br />
Il buta contre un obstacle et Vinca le retint par la main.<br />
– Ce sont des pots de géraniums, tu ne les vois donc pas <br />
– Non.<br />
– Moi non plus. Mais je les vois comme les aveugles, je sais<br />
qu’ils sont là… Fais att<strong>en</strong>tion qu’il doit y avoir un empotoir par<br />
terre, à côté.<br />
– Comm<strong>en</strong>t le sais-tu <br />
– J’ai dans l’idée qu’il est là. Et ça ferait du bruit comme<br />
une pelle à charbon… Boum ! … qu’est-ce que je te disais <br />
Ce chuchotem<strong>en</strong>t malicieux charmait Philippe. Il eût<br />
pleuré de dét<strong>en</strong>te et de plaisir, à trouver Vinca si douce, toute<br />
pareille dans l’ombre à une Vinca d’autrefois qui n’avait que<br />
douze ans et qui chuchotait ainsi, p<strong>en</strong>chée au-dessus du sa<strong>ble</strong><br />
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