colette_ble_en_herbe..

Elle dit non de la tête, les yeux refermés, avec une fureur
soudaine, comme si elle refusait à jamais le boire, le manger, le
vivre…
– Vinca ! pria Philippe sévèrement. Il le faut. Nous irons.
Elle entrouvrit la bouche, promena sur la mer un regard de
condamnée :
– Nous irons donc, répéta-t-elle. À quoi bon n’y pas aller
À quoi bon y aller Rien ne changera rien.
Ils songèrent tous deux au jardin des Jallon, au tennis, au
goûter. Ils songèrent, amants purs et forcenés, au jeu qui les
déguiserait, demain encore, en enfants rieurs, et se sentirent
recrus de fatigue.
« Encore quelques jours, se dit Philippe, et nous serons
séparés. Nous ne nous éveillerons plus sous le même toit, et je
ne verrai Vinca que le dimanche, chez son père, chez le mien ou
au cinéma. Et j’ai seize ans. Seize et cinq vingt et un. Des
centaines, des centaines de jours… Quelques mois de vacances,
c’est vrai, mais dont la fin est atroce… Et pourtant elle est à
moi… Elle est à moi… »
Il s’aperçut alors que Vinca glissait de son épaule. D’un
mouvement doux, insensible, volontaire, elle glissait, les yeux
fermés, sur la pente du plateau de rochers, si étroit que les pieds
de Vinca bâillaient déjà dans le vide… Il comprit et ne trembla
pas. Il pesa l’opportunité de ce que tentait son amie, et resserra
son bras autour des reins de Vinca, pour ne se point délier
d’elle. Il éprouva, en la serrant contre lui, la réalité bien vivante,
élastique, la vigoureuse perfection de ce corps de jeune fille prêt
à lui obéir dans la vie, prêt à l’entraîner dans la mort…
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