colette_ble_en_herbe..

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Une pluie légère, pendant quelques heures de nuit, avait
vaporisé les sauges, vernissé les troènes, les feuilles immobiles
du magnolia, et emperlé sans les crever les gazes protectrices
dont s’enveloppait, dans un pin, le nid des chenilles
processionnaires. Le vent laissait en repos la mer, mais chantait
sous les portes avec une voix faible et tentatrice, chargée de
souvenirs de l’an passé, qui parlait sourdement de marrons
grillés et de pommes mûres… À son instigation, Philippe revêtit
en se levant un chandail bleu sombre sous sa veste de toile,
déjeuna le dernier, comme il lui arrivait souvent depuis que son
sommeil, moins pur et moins tranquille, commençait plus tard
dans la nuit. Il courut, quêtant Vinca, comme il eût cherché, en
dépassant l’ombre d’un mur, une terrasse lumineuse. Mais il ne
la trouva ni dans le hall, où l’humidité ranimait l’odeur de
boiserie vernie et de toile de chanvre, ni sur la terrasse. Une
fumée de pluie impalpable encensait l’air et adhérait à la peau
sans la mouiller. Une feuille de tremble, jaune, détachée, se
balança un moment devant Philippe avec une grâce
intentionnelle, puis chavira et tomba roide, accrue soudain d’un
poids invisible. Il tendit l’oreille, entendit dans la cuisine le
bruit hivernal du charbon versé dans le fourneau. Dans une
chambre, la petite Lisette protesta d’une voix aiguë, puis pleura
un moment.
– Lisette ! appela Philippe. Lisette, où est ta sœur
– Je ne sais pas ! gémit une petite voix enrhumée de larmes.
Une rafale de vent brusque cueillit une ardoise sur le toit et
la jeta en éclats aux pieds de Philippe, qui la regarda avec
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