colette_ble_en_herbe..

Il n’avait rapporté, de sa visite, aucun plaisir. Le souvenir
même du parfum qui fumait dans une coupe paralysait, un
temps, son appétit, lui infligeait des aberrations nerveuses :
– Tu ne trouves pas, Vinca, que les crevettes sentent le
benjoin, aujourd’hui
Plaisir, l’entrée dans le salon fermé, le tâtonnement contre
les obstacles mous et veloutés Plaisir, l’évasion maladroite, le
soleil en chape soudaine sur les épaules Non, non, rien de tout
cela ne ressemblait au plaisir, mais plutôt au malaise, au
tourment d’une dette…
« Je lui dois une politesse, se dit Philippe un matin. Rien
ne m’oblige à passer pour un mufle. Il faut que je dépose des
fleurs à sa porte, et après je n’y penserai plus. Mais quelles
fleurs »
Les reines-marguerites du potager et les mufliers de
velours lui parurent méprisables. Août finissant défleurissait les
chèvrefeuilles sauvages et les Dorothy-Perkins enroulées au
tronc des trembles. Mais un creux de dune entre la villa et la
mer, empli jusqu’aux bords de chardons des sables, bleus dans
leur fleur, mauves au long de leur tige cassante, méritait de
s’appeler « le miroir des yeux de Vinca ».
« Des chardons bleus… j’en ai vu dans un vase de cuivre,
chez Mme Dalleray… Offre-t-on des chardons bleus Je les
accrocherai à la grille… Je n’entendrai pas… »
Il attendit, avec la sagacité de ses seize ans, le jour où
Vinca, fatiguée, un peu malade, languissante et hérissée, une
marge mauve sous ses yeux bleus, s’étendit à l’ombre, refusa le
bain et la promenade. Il coupa et bottela secrètement les plus
beaux chardons, en se blessant furieusement les mains à leur
feuillage de fer. Il partit sur sa bicyclette, par un doux temps
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