colette_ble_en_herbe..

villa, entre les poutres apparentes, semblait faiblement
phosphorescent. Philippe laissa ouverte la porte vitrée, et entra
dans cette nuit douce comme en un refuge sûr et triste. Il s’assit
à même la terrasse rebelle à l’humidité, foulée et tassée par seize
étés de vacances, d’où la pelle de Lisette exhumait parfois,
antique et oxydé, un fragment de jouet enterré depuis dix,
douze, quinze années…
Il se sentait désolé, sage, à l’écart de tous.
« Devenir un homme, c’est peut-être cela », songea-t-il.
L’inconscient besoin de dédier sa tristesse et sa sagesse le
tourmentait vainement, comme tous les honnêtes petits athées
à qui l’éducation laïque n’a pas donné Dieu pour spectateur.
– C’est toi, Phil
La voix descendit jusqu’à lui comme une feuille sur le vent.
Il se leva, marcha sans bruit jusqu’à la fenêtre à balcon de bois.
– Oui, souffla-t-il. Tu ne dors donc pas
– Naturellement non. Je descends.
Elle le rejoignit sans qu’il l’eût entendue. Il ne vit venir à lui
qu’un visage clair, suspendu au-dessus d’une silhouette
confondue avec la nuance même de la nuit.
– Tu vas avoir froid.
– Non. J’ai mis mon kimono bleu. D’ailleurs il fait doux. Ne
restons pas là.
– Pourquoi ne dors-tu pas
– 120 –