Scuola secondaria di primo grado - Narrativa

Manco lui, 6 a dire il vero, si scompone. Fa un passo
verso di me e si mette ad annusarmi i piedi.
Cominciamo bene, penso io, ma non faccio in tempo
a pensarlo che lui, con grande soddisfazione (hai
visto mai!) mi ci dà una gran pestata su quei piedi. Roba
da cambiarmi i connotati al pollicione. Un bel calcio
interstellare sul mio povero piede, ma dato con
spirito e intraprendenza, con gusto, con autentica violenza
galattica. Infatti vedo subito le stelle e comincio
a zompettare su e giù per la stanza.
Il gatto miagola sotto il letto come a dire: io te l’avevo
detto che questo tizio è pericoloso.
«Ma guarda che sei un bel tipo», protesto.
Lui fa la faccia un po’ stupita e vedo che si mette ad
armeggiare con uno strano aggeggio elettronico.
Io avrei giurato che quell’aggeggio non era altro
che una merendina. Avete presente quelle merendine
al cioccolato, morbide morbide, che te ne mangeresti
cinque di fila, salvo poi passare la giornata al gabinetto
con fuori la mamma che impreca e promette, giura
e spergiura che no no, non ne comprerà mai più? Ecco
proprio quelle.
Ma invece chiaramente non era una merendina.
«Ma si può sapere chi sei?», domando, mentre mi
massaggio il povero pollicione.
«Sono un pollo, hai mica visto un’autostrada?», risponde.
«Tu sei da manicomio», mi lamento. Il gatto da
sotto il letto approva (capirai lui di zampe ne ha quattro,
c’è da capire che si senta minacciato!).
6 Manco lui: nemmeno lui.
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