Scuola secondaria di primo grado - Narrativa

di acqua salata. Quando aprì gli occhi, s’accorse di essere
ancora sulla superficie del mare, perché questo
correva intorno a lui in collinette color argento ed egli
giaceva su un mucchio di pesci mezzi morti, fissando
un largo dorso umano vestito d’una maglia turchina.
«Male, male, – pensò il ragazzo. – È abbastanza
evidente che io sono morto, e questo coso è il mio angelo
custode.»
Gemette, e la figura voltò la testa, mostrando un
paio di anellini d’oro seminascosti, fra i riccioli neri.
– Ah! Vi sentite un po’ meglio, ora? – disse. – Rimanete
sdraiato; così filiamo più svelti.
Con un brusco colpo di remo, presentò la vacillante
prua dell’imbarcazione a un mare senza schiuma
che pareva sollevasse un’onda alta sei metri soltanto
per far scivolare il battello dall’altra parte. Ma l’ascesa
di quella montagna non interruppe il parlare della maglia
turchina.
– È stato un lavoro da artisti acchiapparvi, ve lo dico
io. Eh? Co... cosa? E un lavoro ancora migliore l’ha
fatto la vostra nave a non acchiappare me. Ma come
avete fatto a cadere?
– Mi sentivo male, – disse Harvey – così male, che
non potei farci nulla.
– Faccio giusto in tempo a suonare il mio corno: la
vostra nave si scosta un pochino, ed ecco che vi vedo
scivolar giù. Eh? Co... cosa? Vi immagino triturato
dall’elica in pezzetti di esca, e invece venite dritto...
verso di me, e vi prendo per un grosso pesce. Così per
questa volta non morirete.
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