ANTONELLA GANDOLFO LIMA RAMPOLLA

Ieri, fu vela d’incontro...
...UN VELO
...Alla fonte stregata delle illusioni Elena, ieri, bevve il suo primo incontro...
...Pur essendo ancora in marzo, la primavera era scoppiata con una gran dovizia di risvegli, di
aromi, su una tavolozza di colori nuovi, freschi, lucenti...
Anche le rondini avvertivano quel rifiorire festoso e con garriti gioiosi puntegiavano il turchino
del cielo di un’allegria scoppiettante.
In quell’armonia di rinascita sembrava che il più valido pittore avesse curato ogni minimo
particolare, per rendere più suggestivo quello spettacolo che, pur rinnovandosi ogni anno, doveva
apparire via via con una malia e un fascino novello.
Infatti quella limpidezza azzurrina del cielo era sottolineata squisitamente all’orizzonte da
bizzarre chioccioline di nuvole di un diafano rosa che qua e là si accendeva di un tono. E poi,
rubando dell’oro a lunghi spilli di sole, si chiazzavano timidamente di un lieve colore albicocca.
Indi per giochi di un estroso pennello quel trenino di coda, irreale e cangiante, sbiancava e si
arruffava in tanti piccoli mostri ridicoli che fuggivan leggeri su un divertito sbuffo di vento...
Da ogni albero gole minuscole pigolavano un po’ e loro attorno palpitava un volo protettivo,
mentre trilli, gorgheggi, cinguettii melodiosi, in un’assonanza elegiaca, dolce e imprevedibile,
facevan corale inno alla vita. Sì, con tanta sinfonia agreste, sembrava che la vita celebrasse il suo
più completo trionfo. Ma, invece, lungo la strada polverosa, rallegrata a tratti dallo smagliante
sorriso delle bougainville, andava un funerale.
Dietro al carro, uomini compunti, qualche lacrima in retrovia, veli neri delle donne sposate e veli
bianchi delle ragazze. In prima fila, tenuti a braccio da entrambi i lati, gli intimi piangenti...
Un po’ più in là, dove ai lati della strada vi era del terreno in leggero declivio, grandi ulivi si
arrampicavano per la breve erta e sembrava che dall’alto vigilassero sullo snodarsi del mesto
convoglio.
Intanto, adagio, scendeva il meriggio giallo e brividi di vento scivolavano dai ventagli aperti
delle mimose.
Si udiva appena quel quieto cigolio delle ruote e lo scalpiccio dei passi lenti che le sonorità dello
spazio circostante attutivano ed isolavano su quella fettuccia di asfalto grigiognolo...
Attorno, nella campagna che si stendeva aperta, era silenzio: un silenzio verde, alto, inesplorato,
tramato di fruscii, d’inattese presenze, ridesto dai respiri di una brezza scherzosa.
Il funerale andava ignorando gli aromi e le svariate vibrazioni acustiche che esalavano dalla
bocca larga della pace agreste.
Mestamente, la lunga fila di processionarie umane, superata l’ultima curva, stava per giungere al
portichetto del cimitero: ivi svettavano alberi cupi su cui le gradazioni di quel dorato meriggio
davano un pensoso atteggiamento di preghiera. Lungo il muro basso che poi andava salendo sino al
piccolo portico rustico s’arrampicava assai tenace l’edera bronzata e il tempo, con veste d’aria, si
adagiava sull’umidore di quei recessi...
Nel corteo andava una ragazza, capo e spalle coperti da un bianco velo che pareva propiziatorio
addobbo sacerdotale.
Un venticello curioso la scrutava con intraprendente impertinenza, ed eccolo impigliare un
lembo del lungo velo in un cespuglio, posto ad un lato della via. Intanto, non distante, un merlo fi-