ANTONELLA GANDOLFO LIMA RAMPOLLA

Il carro va con una lentezza strana che sa di scherno, di disprezzo estremo verso quegli usci
chiusi. Va, lentamente e non ha paura, sfidando di vigliacca codardia, chi non esce all’aperto. Allo
scoperto, con tracotanza impavida che è anche selvaggia ribellione a un mondo pulito fuori, la
banda del brigante dice che non ha paura...
Ai lati del carro, in una lenta e studiata processione armata, van quelli del Bombino: a destra li
guida “u Iancu”, Loiggi Calvi che ha la doppietta puntata e tra le labbra esangui serra la lama del
coltello. Dietro a lui, armati fino ai denti, son Pietro, “u Micciusu”, Totò Cannita e Peppe, “u
Guerciu”.
Dall’altra parte, “u Iattu”, pelo rosso, equipaggiato di lupara coi pallettoni in canna e dietro a lui
Ciccio e Pascali Fumo, anch’essi armati di tutto punto. Ancora, Ninuzzu Vesci e Masino, “u
Pitturi”, munito di randello. Cigola il carro, metro dopo metro, per la strada deserta, con sì paurosa
scorta e scrive su quella faccia piagata di Calabria ieri (ieri?) la storia di come l’ignoranza ha
vinto...
In alto, verso i boschi della Limina, tra abeti e querce e faggi aggobbiti dal vento, un silenzio
stracciato e inquieto sottolinea il paesaggio. Qua e là le foglie si smaltano di dorati specchi e cupi
brillii, il sole indifferente gioca ad intrecciare nel folto della ramaglia ragnatele di fili d’oro vecchio.
Trottole rotte d’aria intessono da ramo a ramo deboli fraseggi e poi s’acquattano in rovi scuri. Una
natura selvaggia che non ha labbra, guarda e lascia che il tempo coli...
Lascia il paese la maestrina nuova (dentro), piena di sogni liberi e di spari di progresso...
In fondo, verso il ponte, dove i castagni si piegano a destra per il vento, s’intravvede su un cielo
scialbo, una fuga di nubi che si disfano in lunghe sbavature chiare e poi, qual bizzarre lumache
sparse, si sciolgono in bave sfilacciate.
La maestrina le guarda.
Oltre il ponte, quel ponte che non congiunge, vanno come lei, senza ritorno...
...Nella stalla, o presso il focolare o con le capre, su, per l’erte brulle, dei bimbi tacciono. E
tacciono.
Un vento acre tenta di gettare polvere negli occhi, ma quegli occhi scuri che non sanno piangere,
vanno ora con il carro, verso un lontano... risveglio.
...Con penna di pappagallo:
“CANNOLI AL SANGUINACCIO”
Si era quasi a Pasqua.
Marzo chiudeva il suo passaggio, pitturando il cielo del più bel turchino, velato appena, verso
l’orizzonte, con graziosa bizzarria d’artista, da lievi, esili piume di un madreperla rosato.
A questi schizzi di nuvole, come a magici nastri di traguardo, puntavano i garriti di rondini
gioiose. Così, nell’aria nasceva una festa, uno stupore di risveglio nuovo e insieme di languore
antico.