ANTONELLA GANDOLFO LIMA RAMPOLLA

masseria del suocero di Pasquale Fumo, dove si era nascosto il bandito che si sentiva inseguito. Alla
prim’alba vi era stata la sortita e, malgrado la furiosa sparatoria, egli era riuscito a nascondersi nel
bosco. Allora Ninetto Veronica, che era la lurida spia, aveva acchiappato Immacolata e gridato al
Bombino che se non si arrendeva l’avrebbe sparata.
L’uomo, che ben conosceva la crudeltà disumana di quel miserabile, tornò indietro, gettando il
fucile per come Nino aveva comandato. Ma Ninetto Veronica che temeva enormemente il capo,
appena lo ebbe a tiro, prima che intervenissero i carabinieri, sparò. Il Bombino cadde, ma qualche
altro sparò sul traditore...
Da allora un’ombra nera, con il viso sempre coperto dal fazzoletto, tornò nel basso dove il padre,
Tomasi il carbonaio, assai malato, stava per morire.
Nessuno vide uscire da quella volontaria clausura l’infelice Immacolata, anche se diverse comari
curiose e lo stesso parroco, don Bruno, tentassero di avere con lei qualche colloquio.
Il fuso del tempo filò per tutti lana bianca e nera, di lacrime e di sorrisi, ma per Immacolata,
statua di pietra vecchia, portò solo la malattia e la morte...
Sì, in quel mattino di mezz’ottobre la spola cessò la sua corsa e al candido filo fu fatto un nodo
di fine...
Era una giornata appannata da una leggera malinconia autunnale e anche se il clima era ancora
assai mite, un tremolio diafano e inconsistente di goccioline minuscole addolciva il paesaggio di
una mestizia sognante.
Alcuni alberi avevan già perduto le loro verdi acconciature, ma parecchi altri si eran smaltati di
un languore di saluto: le foglie si erano tinte di un rossiccio caldo e poi di un giallo già abbrunato,
sulla soglia del rassegnato ritorno alla terra. Eppure in quel fruscio pacato che sembrava volere e
parimenti temere l’accoramento di un addio, tutta la natura si animava di un suo strano fascino
senile in cui ancora pulsava il fremere scoppiettante di gioventù...
Su tutto, come la carezza lieve, pregna di una tenerezza accorata perché conscia dell’avvicinarsi
dell’ora del distacco, quella pioggerellina stanca, impalpabile quasi come un pulviscolo d’acqua,
aumentava la suggestione di quel panorama autunnale...
Forse sgusciando dall’arruffio legnoso di un cespuglio, uno zufoletto d’aria regalava un odore
amaro, appena appena percettibile, di terra bagnata. E, forse sulla scia leggera di questo solfeggiar
di vento, si giunse alla pagina finale. Immacolata, malgrado sapesse di aver la febbre alta, era seduta
su una bassa sedietta, in prossimità della porta aperta. Stava immobile e silenziosa, lasciando che
quel lieve picchiettio che danzava impalpabile sulle vecchie tegole e sulle larghe foglie del ficus che
era nei pressi della sua porta, le sciogliesse i nodi di quella sua anima stanca, cullandola in una
salmodiante preghiera...
Ormai funi di pensieri-cappio l’avevano lasciata e lei sentiva la sua essenzialità ora coperta
solamente da quella canzone di colori, da quella carezza della pioggia, libera ed espansa fino al
punto da esserne totalmente parte essenziale in quel mattino di ottobre, il suo ultimo mattino, lo
sapeva...
Teneva gli occhi chiusi, ma a lei quel fruscio quieto, timido a tal punto da aver solamente
parvenze di suono e quel profumo acre che sembrava il respiro stesso della terra delicatamente
bagnata, le facevan riposante armonia: un’armonia di pace, in cui, finalmente, nuda e libera,
disciolta da lei stessa, umana entità, poteva essere foglia, una foglia che senza domande segue il
flauto magico del vento...