ANTONELLA GANDOLFO LIMA RAMPOLLA

un’improvvisa intuizione... Alle prime luci dell’alba, solo con il padre e Mongo, il cane bastardo
che seguiva sempre dappertutto Rocco Spina, decise di arrivare al pozzo Vecchio. Lì nessuno
andava più da gran tempo e l’acqua si stagnava, limacciosa e putrida! Esalava dal fondo un fetido
odore malsano: sembrava che più che un pozzo fosse una putrida bocca di una caverna sottostante,
che si apriva alla superficie con dei residui di “labbra” in muratura sinistri e sberciati.
Il prete si era ricordato che taluni avevan raccontato che di notte, quando brillava quella strana
Luna bassa, rotonda, Lunìa andava colà a cantare la sua lugubre nenia d’amore... Il luogo era
circondato da tante dicerie sul Bombino e addirittura vi era qualcuno che assicurava di aver visto
guizzare, fuori dal pozzo, delle strane fiammelle verdognole, quasi fuochi fatui di palude; poi
salivan tremule in vacillanti sagome e si sperdevano estinguendosi senza vento, nei campi della
notte.
Così era sorta la credenza che quello fosse il pozzo delle anime dei morti!
Per questo nessuno voleva mai andarci, tanto più che la stradella si arrampicava in maniera assai
aspra e inagevole, sul fianco più irto della montagna, dove certamente aveva il proprio covo il
terribile Bombino con la sua banda di briganti, ai quali, talvolta, si univa Ciccio Stoppa.
Da là si vedeva un paesaggio squallido e selvaggio, con la vallata stretta in fondo, quasi ingoiata
dalle gibbosità del Chiarello. Dall’altra parte si vedeva la parete nord, brulla e ventosa, sicché in
quel punto il profilo dei monti pareva più che mai sinistro e invalicabile per l’uomo ostile, ad ogni
dialogo di scoperta e di possesso.
Il pozzo si ergeva in questo contesto, costruito su un piatto gradino, sporgente dalla fiancata, qua
e là imbrattato da cespugli arruffati e spinosi che parevan posti per aumentare l’inaccessibilità. Ed
eccolo, il pozzo, con a stento un quarto dell’anello ancora erto, per il resto un rudere di mattoni e
muschio, pronto pareva, ad ingoiare chi vi si fosse avvicinato. Del ruolo primitivo restava solo,
corroso da un cumulo di ruggine, quello che doveva essere stato il ponte della carrucola dei secchi.
Scivolato in un canto, giaceva un moncherino di catena, seminterrato tra le erbe fitte e il terreno
scuro che era attorno.
Nei giorni precedenti a quello era piovuto tanto e il tondo buco d’acqua si era colmato di una
melmosità verdognola...
In quella direzione si eran mossi il parroco, Don Rosario, e Rocco Spina, il padre di Lunìa, un
pecoraio sempre torvo e accigliato, schivo e silenzioso.
Li precedeva, con brevi corsette guardinghe, Mongo, il bastardo bruno e arruffato che non si
staccava mai dal padrone, quasi fosse la sua ombra fedele.
In silenzio abbandonarono la strada più larga e s’inerpicarono su per la stradella che girava ad
imbuto e poi si biforcava verso il folto dell’abetaia, andando da un canto alla capanna di Zi’ Nicola
Sciarra mentre dall’altro, oltre il Grande Passo, sboccava nel pianoro del pozzo.
Il cane che guadagnava terreno avanti e indietro, sembrava presago e con la coda tra le zampe
diminuiva la distanza dal padrone, affiancandolo quasi.
Fu lui che, giunto in vista del Pozzo, abbaiò alto. Rocco Spina, lesto, lo afferrò per il collare di
peli sporchi e irti, mugugnando a denti stretti una bestemmia e un: “Cuccia, Mongo!”, che si
annullarono nell’ansar del prete e nel suo passo pesante, di poco discostato...
Il parroco e Rocco sostarono interdetti, inspiegabilmente coinvolti dalla teatralità orrida dello
scenario...
Il chiarore lunare pareva convergere, nudo e sfacciato, nella concavità circolare del pozzo che a
sua volta, con un esile riverbero limaccioso, sembrava calamitare ogni raggio.
Era uno spettacolo strano: il cielo si striava in una fascia lattiginosa, appannata. Ancor oltre, con
pennellate irregolari, affiorava una striatura giallognola che, più che affermarsi, pareva dissolversi
esangue in quel magico caleidoscopio lunare. Seghettato dalla cresta dei monti, si coglieva altro
tono di colore: un violetto intenso e diluito a seconda che si perdesse nelle conche o nelle cime...
Anche i cocuzzoli che si intravedevano si adattavano alla tavolozza del cielo in quell’ora di
transizione. Nero e infagottato nelle gramaglie della notte era il primo bastione. Sul retro, invece,
svettava una chiostra che pareva assai più snella, protesa a fondere nel cielo quel suo mantello