ANTONELLA GANDOLFO LIMA RAMPOLLA

Parla, invece, il maresciallo Ignazio Fucile che ha avuto dalla donna la più completa confessione
“spontanea” (?!).
Occhi increduli e sospettosi, addirittura stupiti di come quella disgraziata abbia potuto
commettere un delitto così efferato, si puntano in attesa su quelle sapienti toghe nere che
giudicheranno. Ed ecco la sentenza: Filomena Greco si prende vent’anni e la beffa silenziosa di tutti
quelli che sono andati al processo! Sì, come un colpo di frusta schiocca nel silenzio la terribile
parola: “Colpevole!”. La sentenza cade come un macigno: colpevole di uxoricidio Filomena
Greco...
Allora si alza un grido di belva ferita a morte e la maschera di pietra della donna si spacca e dalla
bocca livida che quasi schiuma rabbia, esce il coltello d’accusa: “Lui è stato! Lui, lui, il
maresciallo! Sì, u giuru, il maresciallo Fucile ammazzau Filippo e poi mi dissi che se giuravo che
ero stata io, non mi avrebbe fatto andare in galera, anzi che mi avrebbe sposato... U giuru, signuri
giudici, igliu fu, igliu, u maresciallu Fucili, igliu ammazzau a maritima chi ndavia saputu. E i notti
u bruciau, è veru, eu non fu, sugnu innocenti, pietà!”.
Un urlo come uno sparo esplode da tutti quelli che giorno dopo giorno avevan col poco pane
mangiato odio su odio per quel lupo sanguinario che aveva usato la divisa come un crudele
strumento di tortura e di prevaricazione.
Ma la divisa fa ancora corazza e il maresciallo, pur radiato dall’arma si prende solo qualche anno
per... falsa testimonianza!
Dell’omicidio al pagliaio della faggeta, di Filippo Greco, morto bruciato (forse!) si archivia
l’indagine e l’omicidio, poiché non certo, resta insoluto.
...Immutabilmente, il vento, con sottile scherno fruga faggi ed ontani e poi racconta alla corsa
scoscesa dei torrenti che saltano, schiumeggiando tra i sassi, filamenti di vecchie storie: ben
comprende le umane ingiustizie che ha appreso da un rapace. La civetta rotola beffe e con roco
verso le trasmette allo stupor della foresta...
Il barbagianni fulvo-dorato, picchiettato di un grigio di sapiente vecchiaia, appollaiato nel folto
del bosco, tesse, indifferente, il drappo funereo della notte.
Indi, con la maschera chiara a forma di foglia e con il becco appiattito che gli fa un naso di
decrepito santone, ignora lo sgocciolio del tempo...
... E PER AMORE
LA SCINTILLA DIVENNE SOLE
...Sinfonia di vecchie cose a cui la forbice del tempo non ha sciupato profumo e incanto...
Seduta al focolare narra la vecchia avvolta nello scialle: “Siedi alla calda mensa che odora di
pane e vino, mentre ondulato e greve, nenioso un suon di ciaramelle porta dai monti il canto di
Natale...”.