FuoriAsse#20HD

Prometeo in Svizzera
di Roberto Barbolini
©Kaveh H. Steppenwolf
Dio, come amo la Natura… o come la
amerei, se soltanto non fossi relegato in
un letto e potessi inebriarmi della brezza
che scompiglia le cime degli alberi giù
nel parco della clinica dove sono ricoverato
per l’ennesimo trapianto. Passo ore,
forse minuti, a fissare le rondini che
chiacchierano sui fili della luce, e il
cuore mi si riempie di sgomento. Siamo
ancora nel pieno dell’ estate, ma loro
sognano già di partire sorvolando il
mare verso un continente sconosciuto,
quell’Africa interiore che si portano dentro
senza saperlo. Se solo anch’io potessi
spiccare il volo lontano da qui; librarmi
leggero nell’aria via dal puzzo di lisoformio
e di pastina in brodo che impregna
le pareti della mia stanza; allora
forse… Ma è inutile continuare: queste
sono solo le banali fantasticherie d’un
malato.
Certe volte penso che la troppa salute
sia una forma di stupidità. Il vigore del
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muscolo, la sanità dell’appetito, la torpida
vanagloria dell’intelletto ben nutrito
e dell’intestino che si scarica regolarmente
vi tengono al riparo dalla percezione
bruta di ciò che davvero è la malattia,
nella sua inconcepibile casualità
senza redenzione. Neppure i dottori lo
capiscono; anzi, spesso meno degli altri.
Quasi che parlare un gergo scientifico e
vestire il camice come un’armatura sia
sufficiente a immunizzarli. Un tempo
ero anch’io come loro; anzi anch’io ero
uno di loro. Finché sono passato dalla
parte della malattia, e la mia vita ha
fatto la sua dolorosa rivoluzione copernicana.
Prima di allora non sapevo neppure
di avere un cuore, se si eccettua -
quello che nelle canzonette fa rima con
amore. Poi un intervento di bypass coronarico
e una valvuloplastica mitralica
complicata da embolia polmonare mi
hanno fatto intuire come si vede l’erba
dalla parte delle radici.
Il principio dell’iceberg