FuoriAsse#20HD

soluzione fuori.
Ero morto, sono morto un po’ anche io
e volevo rinascere con la presunzione di
poterlo affermare scrivendo. Ma non è
così semplice, vivere l’unica tappa del
viaggio che non ho scelto, che è la prima
da cui sono partito. 33 mesi di viaggio
interiore, 33 iniziati con un viaggio fisico,
di spostamento, di ricerca, poi, a
un tratto, come se tutto dovesse avere
un ordine che io non ero più in grado di
decidere, si è trasformato. E mi sono addentrato
in quello che ero, sono e credevo
non avrei più voluto e dovuto essere.
Fine del cappello, o come pomposamente
ho immaginato, del prolegomeni. A
quello che state per leggere volevo dargli
un nome, perché è la cosa più difficile
da scrivere, quella che ha avuto mille
inizi, la costruzione definitiva del disincanto:
per me, per noi adulti e soprattutto
per mia figlia grande (cosa c’entra
non so ma sentivo il bisogno di dirlo). Ho
passato in rassegna tutta la musica che
ho ascoltato in questo periodo, Brunori
SAS, Felix Laband, il duduk armeno,
Dylan, Afrobeat in ogni dove e per
quando avevo voglia di muovere il sedere,
la playlist di Carla dal Forno, tanto
tanto Postpunk, Sleaford Mods a profusione,
Bowie che è morto e quindi come
fai a non abusarne, Cat Power che ha
scritto un pezzo da andirivieni nel cervello
ed è lì che c’è la summa metaforica
di questi 2 anni. Do a quanto segue il
nome di un suo pezzo:
Hate.
Suona bene no?
Io sono nato qui, posso quasi dire tanti
anni fa e a 14 anni son scappato, mi
sono dato alla fuga, quella più liberatoria,
anche se mi stavo rinchiudendo in
un collegio. Fuori dagli schemi familiari
mi sono espanso, tornavo lieto a casa
per le feste e le vacanze, delle parentesi
dove potevo riappropriarmi della terra
per un attimo. Ed ero felice, perché sapevo
che la mia vita non era lì, che potevo
cogliere tutto quello che mi andava
e via. La Calabria e il meretricio sono
un’unica cosa del resto, ed io non ho
risparmiato abuso.
È una terra superficiale, la gente che la
anima è semplice, ridotta a non esigere
nulla, disincantata (quale posto migliore
per perdere l’incanto), spossata dagli
abusi e dall’assenza dei suoi figli, o di
quelli che la vivono e ne logorano lo spirito:
tutto qui deve risultare percepibile
ma mai manifesto. Non esiste comunità
in senso pieno del termine, se non, per
lo più, quella religiosa, che il più delle
volte si disperde non appena si chiudono
le porte della chiesa. Esiste solo l’individuo
e il suo orto circostante, io qui
soffoco come persona, nonostante la nostalgia
mi prenda a tratti come una bestia
feroce: ho passato una splendida
infanzia, ho goduto della terra, profondamente
bella, forse non delle persone.
Ed ora che ci sono di nuovo dentro? Mi
ostino a non capire quello che mi circonda
perché mi ostino a non guardare
la realtà, a ritagliarne i pezzi brutti, metterli
da parte per costruire il puzzle da
odiare per scappare. Una costruzione
metodica, calcarea. Ma non è niente di
nuovo, molti dei miei amici d’infanzia e
della prima adolescenza sono andati via
con le risposte chiare in tasca di chi ha
scelto di fare il colletto bianco. Anche io
ho fatto così, rapito dalle città del Nord,
dalle occasioni che offriva e che mi hanno
consunto come uno straccio; ad un
certo punto mi sono fermato, ci siamo
fermati, appositamente guardati negli
FUOR ASSE 76
Redazione Diffusa