Untitled

voz da mãe. Dew sempre me escutava. Embora, nesse caso, ele estivesse tão disposto a
desobedecer que fui obrigada a cumprir minha ameaça.
"Dewey, você quer que eu vá buscar o borrifador?"
Ele ficou me olhando fixo.
Trouxe o borrifador de trás da minha escrivaninha. Com o outro braço, mantive
aberta a porta da biblioteca. Dew esquivou-se de volta para dentro.
Dez minutos mais tarde: "Vicki, Dewey está no saguão outra vez!".
Foi a gota d'água. Três vezes num dia. Era a hora de eu me afirmar. Corri para
fora da minha sala, atarraxei minha melhor voz de mãe, abri violentamente a porta do
saguão e exigi: "Você, venha aqui agora, rapaz!".
Um rapaz com cerca de vinte e poucos anos pulou de susto. Antes de a última
palavra ter saído da minha boca, ele correra para dentro da biblioteca, agarrara uma
revista e enterrara a cabeça nela, até as letrinhas miúdas. Que situação desagradável! Eu
mantinha a porta aberta em um silêncio atônito, incapaz de acreditar que não tinha visto
o rapaz bem na minha frente, quando Dewey passou trotando, como se nada tivesse
acontecido. Eu quase podia vê-lo sorrir.
Uma semana depois, Dewey não apareceu para sua refeição matinal e eu não
conseguia encontrá-lo em lugar nenhum. Nada demais até aqui, já que Dew tinha espaço
de sobra onde se esconder. Havia um escaninho atrás do mostruário, ao lado da porta da
frente, que era - eu juro - do tamanho de uma caixa de crayons, a velha embalagem de
sessenta e quatro lápis, com o apontador embutido. Havia também a espreguiçadeira
marrom na área das crianças, embora normalmente o rabo dele ficasse de fora. Uma
tarde, Joy estava arrumando a fileira debaixo dos livros na seção de faroeste quando,
para seu pasmo, surgiu Dewey. Em uma biblioteca, os livros cabem dos dois lados de
uma prateleira. Entre duas fileiras, existe um espaço de dez centímetros. Entre os livros,
o supremo esconderijo de Dewey: rápido, prático e seguro. O único jeito de encontrá-lo
era erguer os livros aleatoriamente e olhar por detrás deles. Isso não parece tão difícil
até você pensar que a Biblioteca Pública de Spencer continha mais de quatrocentas
prateleiras de livros. Entre esses livros havia um enorme labirinto, um longo mundo
estreito, inteiro pertencente a Dewey.
Por sorte, ele quase sempre se atinha ao lugar preferido nas prateleiras debaixo
dos faroestes. Dessa vez, não. Tampouco estava embaixo da espreguiçadeira marrom ou
em seu escaninho. Eu não o notei espiando de cima das lâmpadas. Abri as portas dos
banheiros para ver se ele ficara trancado lá dentro. Nada.
"Alguém viu Dewey?"
Não. Não. Não. Não.
"Quem fechou a biblioteca ontem à noite?"
"Eu", disse Joy, "e ele estava aqui com certeza." Eu sabia que Joy jamais se
esqueceria de procurar Dewey. Ela era a única da equipe, além de mim, que ficava até
mais tarde para brincar de esconde-esconde.
"Bom, ele deve estar no prédio. Parece que encontrou um novo esconderijo."
No entanto, quando voltei do almoço, Dew ainda estava sumido. E não tocara a
comida. Foi quando comecei a me preocupar.
"Cadê Dewey?", perguntou um usuário.
Já tínhamos escutado essa pergunta vinte vezes e ainda estávamos no meio da
tarde. Recomendei à equipe: "Digam que Dewey não está se sentindo bem. Não é
preciso alarmar ninguém". Ele ia acabar aparecendo. Eu sabia.
Aquela noite, rodei com o carro durante meia hora em vez de ir direto para casa.
Eu não esperava ver um gato cor de laranja peludo rondando pela vizinhança, mas
nunca se sabe. O pensamento que me ocorria era: "E se ele estiver machucado? E se ele