Untitled

estiver precisando de mim, e eu não consigo encontrá-lo? Eu o estarei deixando na
mão". Eu sabia que ele não estava morto. Era tão saudável. E eu sabia que não tinha
fugido. Porém a idéia continuou rondando...
No dia seguinte, ele não estava me esperando à porta da frente. Entrei. O lugar
parecia morto. Um terror frio passou pela minha espinha, embora lá fora estivesse
fazendo trinta e dois graus. Eu sabia que algo estava errado.
Ordenei ao pessoal: "Procurem por toda parte".
Examinamos cada canto. Abrimos cada armário e gaveta. Puxamos os livros das
prateleiras. Alguns deles estavam afastados poucos centímetros da parede - Dewey
poderia ter andado, fazendo suas rondas, caído e ficado preso. Falta de jeito não fazia o
gênero dele, contudo, numa emergência, você checa todas as possibilidades.
O zelador da noite! A idéia me bateu como uma pedrada - peguei o telefone.
"Oi, Virgil. É Vicki, da biblioteca. Você viu Dewey ontem à noite?"
"Quem?"
"Dewey, o gato."
"Não, não o vi."
"Será que ele comeu alguma coisa que lhe fez mal? Produto de limpeza, talvez?"
Ele hesitou. "Acho que não."
Eu não queria perguntar, mas devia: 'Você por acaso costuma deixar alguma
porta aberta?".
Ele realmente hesitou dessa vez. "Eu prendo a porta de trás com um calço
quando levo o lixo para a caçamba."
"Durante quanto tempo?''
"Uns cinco minutos."
"Você a deixou aberta ontem à noite?"
"Eu a deixo todas as noites."
Senti um frio na barriga. Foi isso. Dewey jamais fugiria por uma porta aberta,
mas se ele tivesse algumas semanas para pensar a respeito, dar uma espiadela para fora,
cheirar o ar...
"Você acha que ele fugiu?", perguntou Virgil.
"Acho que sim, Virgil."
Dei a notícia ao pessoal. Informação, qualquer informação, era boa para os
nossos espíritos. Estabelecemos turnos: duas pessoas ficariam cobrindo o serviço na
biblioteca enquanto o resto procurava Dewey. Os usuários habituais conseguiam
perceber que algo estava errado. "Cadê Dewey?" passou de uma pergunta inocente para
uma expressão de preocupação. Continuávamos a dizer à maior parte dos
freqüentadores que não havia nada de errado, porém puxávamos os mais habituais de
lado e contávamos que Dew tinha sumido. Logo, uma dúzia de pessoas palmilhava as
calçadas. ―Veja todas essas pessoas. Perceba todo esse amor. Agora vamos encontrálo!",
repetia para mim mesma.
Eu estava enganada.
Passei minha hora de almoço caminhando pelas ruas, procurando meu bebê. Ele
estava tão abrigado na biblioteca. Ele não era um lutador. Era enjoado para comer.
Como ele ia sobreviver?
Por meio da bondade de estranhos, é claro. Dewey confiava nas pessoas. Ele não
hesitaria em pedir ajuda.
Dei uma passada no senhor Fonley, da floricultura Fonley Flowers, que tinha
uma entrada dos fundos para o beco atrás da biblioteca. Ele não vira Dewey. Rick
Krebsbach, no estúdio fotográfico, também não. Liguei para todos os veterinários da
cidade. Como não tínhamos um abrigo para animais, seria um lugar para onde alguém