Untitled

para dizer-nos que estava contando a todo mundo em Nova York sobre sua maravilhosa
cidade natal e seu amado gato de biblioteca.
Ele não foi o único. Tínhamos três a quatro pessoas por semana que vinham à
biblioteca para ver Dewey.
"Estamos aqui para ver o famoso gato", diria um homem mais velho,
aproximando-se do balcão.
"Ele está dormindo lá atrás. Vou buscá-lo."
"Obrigado", ele respondeu, fazendo menção a uma mulher mais nova, com uma
garotinha loura que se escondia atrás da perna dela. "Eu queria que minha neta Lydia o
conhecesse. Ela é de Kentucky."
Quando Lydia viu Dewey, sorriu e olhou para o avô, como se pedisse licença.
"Vá, queridinha. Dewey não morde." A menina estendeu a mão, hesitante, para Dew.
Dois minutos depois, ela estava espichada no chão, afagando-o.
"Viu?", o avô disse à mãe da menininha. "Eu disse que a viagem valeria a pena."
Supus que ele se referia a Dewey ou à biblioteca, mas suspeitei que estava se referindo a
algo mais.
Um pouco depois, enquanto a mãe afagava Dewey com a filha, o avô chegou-se
a mim e disse: "Muito obrigado por ter adotado Dewey". Parecia querer falar algo mais,
porém acho que nós dois tínhamos compreendido que ele já dissera o suficiente.
Passados trinta minutos, quando estavam saindo, escutei a moça dizer ao homem mais
velho: "Você tinha razão, papai. Foi ótimo. Pena que não viemos antes". "Não se
preocupe, mamãe", disse a garotinha. "Vamos vê-lo no ano que vem também."
Orgulho. Confiança. Segurança de que esse gato, essa biblioteca, essa
experiência, talvez até essa cidade fossem realmente especiais. Dewey não ficara mais
bonito ou simpático depois do artigo na Country — na verdade, a fama nunca o atingiu.
Tudo o que ele sempre quis foi um lugar quentinho onde tirar uma soneca, uma lata
fresca de comida, amor e atenção de qualquer pessoa que pusesse os pés na Biblioteca
Pública de Spencer. Mas, ao mesmo tempo, Dewey tinha mudado porque agora as
pessoas o viam de um modo diferente.
A prova? Antes do artigo na Country, ninguém tinha assumido a culpa de jogar o
pobre Dewey dentro da caixa de devolução. Todo mundo sabia da história, porém
ninguém havia confessado. Depois que Dewey chegou à mídia, onze pessoas vieram a
mim confidencialmente e juraram pelo túmulo da mãe (ou pelos olhos da mãe, se ela
estivesse viva) que tinham empurrado Dew por aquela calha abaixo. Elas não estavam
assumindo a culpa, e, sim, reivindicando crédito. "Eu tinha certeza de que ia dar certo",
diziam.
Onze pessoas! Dá para acreditar? Deve ter sido um bando muito doido de
salvadores de gatos vira-latas.
A ROTINA DIÁRIA
TAL COMO DESENVOLVIDA por Dewey Readmore Books logo depois de sua lamentável
travessura fora da Biblioteca Pública de Spencer e seguida pelo resto de sua vida.
7H30. MAMÃE CHEGA. Exigir comida, mas não ficar muito impaciente. Observar
tudo o que ela fizer. Seguir colado aos seus calcanhares. Fazer com que ela se sinta
especial.
8 HORAS. CHEGADA DO PESSOAL. Passar uma hora conferindo cada um.
Descobrir quem não está legal e dar-lhe a honra de me afagar o quanto quiser. Ou até...