El malduque de la Luna

nero Paco que lo acompañó, a aquel Jacinto Zamora de
pelo ensortijado, gafas grandes y siempre muy risueño, el
marido de doña Conchita a quien conocía del colegio, y al
señor tan serio que era un abogado amigo de Zamora, qué
pudiesen estar haciéndole en esa Dirección General de Seguridad
cuyo nombre, junto al de Julián Grimau, cacé al
vuelo entre tanta palabra en clave y tanta frase inconclusa.
De todo, sabían más que de sobra lo que yo ignoraba,
aunque nada iban a conseguir con aquellas sonrisas falsas
cuando le ofrecían al detenido soltarlo a cambio de alguna
información, nada porque al comunista lo protegía su orgullo,
su orgullo de clase, y respondía sólo que era miembro
del Partido Comunista de España y que los estatutos
del partido le impedían desvelar información interna; ni
con los primeros insultos, las primeras amenazas, las primeras
bofetadas, nada porque al comunista lo protegía su
fuerza, su fuerza de clase, y permanecía callado; ni con los
siguientes golpes por más que el labio partido o la muela
saltada le llevasen a la boca el sabor punzante de la sangre,
nada porque al comunista lo protegía su espíritu de sacrificio,
de sacrificio de clase, y seguía sin hablar; ni con las
porras o los látigos de goma que sacaban de un armario
cochambroso, nada porque al comunista lo protegía su fe,
su fe de clase, y resistía sabedor de que el revolucionario
era yunque pero al final sería martillo, martillo que haría
saltar las cadenas, hoz que segaría la mala hierba, cincel
que esculpiría la historia; nada iban a lograr a golpe de palizas,
de cubos de agua para reanimar, de toques sobre los
nervios con aquel pendulito de aspecto inofensivo, tan
precisos que parecían estar aserrando el cuerpo a medida
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