El malduque de la Luna

tro y media, y TioPedro me miró: Tienes que venir conmigo,
Pierre, y junto al señor Paco el tabernero acompañamos
los dos en triste cortejo al pobre Antonio Rodríguez
Manzanares a uno de los pequeños cementerios sobre ese
río que llevaba su nombre y sobre la ciudad envuelta en un
tranquilo silencio que nos contagió a la vuelta hasta la misma
taberna de Áncora ese día cerrada por entierro, según
rezaba el cartel escrito a lápiz gordo de carpintero, los tres
a la mesa del fondo, que era la menos fría, y en medio de
un olor agrio a vino concentrado que parecía trepanar con
dos punzones el cerebro:
Mi sobrino no conoce lo que le pasó a Manzanares y
debería saberlo, ¿no cree usted, Paco?;
Sí, tardó en responder el tabernero, y el eco del local
vacío alargó su afirmación primero y enseguida el chasquido
sobre el velador del vaso que apuró mi tío de un trago,
tal vez para darse fuerzas: a principios de los Cuarenta,
cuando esa banda de cabrones estaba en todo lo suyo, cuando
eran unas auténticas fieras, detuvieron al pobre Manzanares
y, visto que por más que le pegaban no había manera
de sacarle lo que querían, una noche lo asearon y lo
subieron a un despacho donde tenían sentados a los dos
camaradas que habían caído en su misma redada y a una
mujer, a una fulana a la que tendrían por algún calabozo.
Allí lo tuvieron un rato, en medio de la habitación, y de
pronto el comisario le propuso un trato, que si le daba el
nombre, sólo el nombre, de su jefecillo, de esa rata inmunda
que le pasaba las órdenes que él a su vez le pasaba a los
dos desgraciaos que tenía delante de espectadores, eso decía
el hijo de puta, lo dejaba ir sin más, pero si no..., si no
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