El malduque de la Luna

tante de esa guerra soterrada entre dos hermanos que ha
marcado mi vida.
Llegó a los pocos días TioPedro con un plumier de dos
pisos y la buena nueva de que ya tenía yo colegio, el de la
mujer de su amigo Zamora el filósofo, un colegio distinto
a todos los demás colegios, lo imagino dando rienda suelta
a su entusiasmo con un vaso en la mano de aquella bebida
amarillenta de la que siempre nos surtía y que tanto me
gustaba decolorar echándole su preceptiva agua, el pastís
al que, tantos años después, me aficionaría el incombustible
Maurice Babel que lo había aficionado también a él, e
imagino a mi padre con un vaso idéntico pero posado en
la mesa, enfriando su euforia: ni hablar, el hijo de Juan
Luna Guzmán y Carmen Luna Sánchez no iba a una escuela
de pago por principio, y explicaría algo parecido a
aquello de que un comunista no soportaba la injusticia
nunca y nunca debía permitir ni permitirse una, ¿o acaso
Stalin había canjeado a su hijo, como querían los nazis?, ¿o
Dolores sacado al suyo, a su Rubén del alma, del infierno
de Stalingrado? Pues no, no lo habían hecho porque para
un comunista todo privilegio era lacerante, toda ventaja
aberrante, toda injusticia denigrante, porque así habían
sido y así serían siempre los comunistas, una retahíla del
estilo que no lo libró, de todas formas, de ceder ante lo
evidente, que yo tenía que ir al colegio y que era imposible
uno mejor que el que me habían buscado, aunque a la
postre de nada sirviese su concesión, porque la última palabra
la tenía Pedro Luna Luna, yo, y yo era entonces de
mi padre: tres días duró el colegio, tres días de llanto, el primero
porque no se había quedado él conmigo; el segundo
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