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VE-05 SEPTIEMBRE 2014

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Anoche<br />

Entrar. Subir las escaleras. Buscar despacio con la mano derecha en<br />

el bolsillo hasta encontrar la llave. Dar unos pasos hacia adentro.<br />

Encender la luz, que no funciona. Pensar en el fósforo y sentir entonces<br />

su presencia. Sentir de golpe esa humedad que lo contagia todo, que lo<br />

empalaga todo. Respirar ese aliento que no es el propio y que llena el<br />

cuarto con un sabor ácido y triste. Querer salir corriendo y estar seguro<br />

que la puerta no se abrirá. Escuchar esa respiración pesada y sentir el<br />

recelo congelado en los talones cuando sus ojos inmensos se abren y me<br />

miran. Comprobar que mi cuerpo está paralizado y que el miedo lo<br />

domina todo. Tratar de evitar esos enormes ojos fijos para no ver en su<br />

fondo esa larga tristeza suspendida. Tomar valor y recordar el cajón de la<br />

mesa de noche y el revólver. Moverse despacio directo hacia la cama, sin<br />

dejar de sentir esos enormes ojos vivos colgando de la oscuridad. Tocar<br />

la lámpara, el buró, el cajón, el revólver. Apuntar en medio de esos ojos<br />

grandes que no se mueven. Jalar el gatillo. Contemplar el alivio de los<br />

ojos enormes que se cierran de pronto. Sentir la debilidad que afloja las<br />

piernas y buscar la cama.<br />

Ver la noticia en el diario de mañana con la palabra generosa<br />

encabezando el reporte. Saber que no habrá foto porque ningún diario<br />

se atrevería a publicar la imagen de esos ojos inmensos y esa cabeza<br />

deforme. Jugar con las palabras para poder dormir: Anoche, barrio,<br />

fenómeno, eutanasia, hijo, macrocefalia, obrero, piedad, prisión,<br />

revólver.<br />

Cerrar los ojos y sentir como se mete en la cama y su cuerpecito se<br />

acomoda fácilmente entre las sábanas. Saber que su mano débil buscará<br />

la mía, como todas las noches, y que su sueño buscará el calor de mi<br />

cuerpo. Recordar el buró, el cajón, el revólver cargado. Estirar la mano y<br />

escuchar el diminuto lamento con que se duerme siempre. Sentir su<br />

mano pequeña y delgada. Dormirme con la seguridad de que el cajón del<br />

buró no se abrirá esta noche, ni la otra, ni nunca.<br />

Vicente Montemayor “VIMON” (Omaha, Nebraska – EEUU)<br />

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