El libro más triste del mundo

EL LIBRO MÁS TRISTE DEL MUNDO
—¿Tú crees que ya es el momento? —le preguntó
Tony, el padre.
—Sí, esta vez papá sí viene. Dice:
Para Nata
De Lucas
Natucha (¡Dios, cómo he soñado con mencionar ese
apodo!)
—¿Natucha? —se burló Tony, el hijo.
—En su voz sonaba muy bonito —recordó la
madre y bebió un poco más de té para echar abajo
un pequeño nudo que comenzó a formársele en la
garganta.
—No interrumpas más, Tonito —reprendió Nati,
la hija—. Lee, mami.
Hace ocho años, frente al Muro de las Lamentaciones
en Jerusalén, decidí no llamarte más Natucha
hasta que no tuviera todas las condiciones para subsanar
el error que cometí hace tanto tiempo. Todo
fue mi culpa. Aunque todo el mundo se empeña en
decir que fue obra de la casualidad o del diablo, en
el fondo de mi corazón sé que fue mi culpa. Que seas
una mujer triste y cansada, es mi culpa. Que seas
una esclava, es mi culpa. Que tu hijo más pequeño,
al único que permití le pusieras mi nombre, sea una
nada que todos los días lamenta haber nacido, es mi
culpa, mi culpa, mi grandísima culpa. Bien sabes que
desde hace más de diez años no he hecho otra cosa
en mi vida que buscarle la solución definitiva al asunto,
y ahora he logrado juntar todos los remedios
humanos y no humanos que existen para poner fin
a mi empresa. Voy para Cuba. Salgo en el avión de
las ocho de mañana. Estaré los días necesarios para
arreglar todos los papeles y traer a Luquitas. Es más
fácil traer a Luquitas que trasladar todas las opciones
para allá. Así que ni hablar. Me traigo a Lucas
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