El libro más triste del mundo

EL LIBRO MÁS TRISTE DEL MUNDO
Luquitas que dormía tranquilamente su siesta sobre
el enorme sillón de ruedas.
Segundos después de rebasar el amplio y veloz
escalofrío, Nati, la hija de Lucas, se puso de pie, le
hizo una señal a Debie para que se quedara con
Luquitas y fue hasta la puerta: abrió. Allí estaba.
Era él. Más canoso. Más blanco. Más delgado. Sonriente.
Era él. Luego de tantos años sin verlo se dio
cuenta de cuánto amaba, de cuánto quería, de cuánto
había necesitado a aquel viejo que tenía delante.
De un salto se le prendió en el cuello y comenzó a
llorar serenamente, con un llanto reposado y amargo
que tenía guardado en el fondo de su corazón
como el último reducto del cual se había asido y
ahora se desprendía.
El viejo la apretó suavemente contra su pecho y
dejó que llorara. Cerró los ojos para sentir el delgado
cuerpo de la niña que cuarenta años atrás había cargado
por última vez. Con la mano húmeda le alisó el
pelo negro, largo, idéntico al de Nata, su mujer. Y la
separó para verle la cara.
—No llores más, ssssu, no llores más —le dijo—.
Ya estoy de vuelta.
Ella lo agarró por un brazo.
—Ven, entra —le dijo—, pero no hagas ruido
que Luquitas está durmiendo.
—Mejor damos la vuelta y entramos por el fondo
—le propuso el viejo—, así no lo despertamos y
tenemos tiempo para hablar antes de verlo.
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