El libro más triste del mundo

OTILIO CARVAJAL MARRERO
La cossa nostra voló por encima de mi abuelo y
como si fuera una coreografía Nati, mi hermana, arrancó
el mantel de la mesa y comenzó a abanicar con todas
las fuerzas de sus brazos en dirección a donde se
encontraba el cuerpo de Sidartha, sí Sr. Sai, porque
aquel ya era el cuerpo de Sidartha.
Desde donde yo me encontraba podía ver la escena,
que más bien parecía una de esas pinturas que
después vi, aquí en el museo de arte del medioevo.
Mi hermano, tan descarado, se lamentaba:
—Mi hermanito, mi hermanito, ¿qué le ha pasado
a mi hermanito?
—Ha explotado —gemía mi padre y mi madre
gritaba y zarandeaba el cuerpo de Sidartha como si
fuera un trapo.
—Apártense para que le llegue el aire —vociferaba
Nati, mi hermana.
Era un cuadro sí, pero un cuadro falso y patético.
Mi abuelo me miró con la mirada pérdida, no
podía creer que su familia se hubiera convertido en
aquella mascarada que tenía delante. Caminó hacia
mí, me rodeó los hombros con sus brazos y cerrando
suavemente la puerta salimos de la habitación.
Ahora que le cuento esto Sr. Sai, ahora que leo y
releo lo que le escribí, todo podría parecer una comedia
si no fuera por su amargura trágica. Tal vez si
no fueran más que invenciones de escritor o cuentos
fantasiosos de un muchacho que escribe una composición
para la escuela serviría para reírnos, pero no es
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