El libro más triste del mundo

OTILIO CARVAJAL MARRERO
Cuando terminó de rezar comenzó a comer. Comió
descomunalmente, como si nunca lo hubiera
hecho en su vida. Los demás también comieron pero
con prisa, podría decirse que con desesperación.
Cuando ya no quedó más que unos tristes huesos
pelados que rescaté oportunamente para Diego
Velázquez, el adelantado, Nati, mi madre, buscó en
mi abuelo la respuesta a la pregunta que todos tenían
sobre la punta de la lengua: ¿por fin, a cuál de los dos
se llevaría?
Mi abuelo miró detenidamente a la cossa nostra
y a Nati, mi hermana, se limpió con una servilleta la
boca y las manos y con un gesto marcial sacó la billetera
de su bolsillo. De la billetera extrajo varios billetes
y le entregó uno de a cien a Nati, mi madre y otro
a Tony, mi padre; uno de cincuenta a Nati, mi hermana,
y otro a la cossa nostra y con un gesto mucho
más marcial todavía guardó la billetera nuevamente
en su bolsillo.
—Me los llevaré a los dos —dijo—, pero no ahora.
Me los llevaré a los dos un mes después de que
Luquitas muera. No creo que el pobre dure mucho
más, así que asegúrense que tenga una muerte digna,
decente, tranquila. Si muere triste, abandonado, solo,
se quedarán los dos para siempre y jamás les enviaré
un peso. Si muere sucio, aburrido, en la oscuridad,
me olvidaré de que un día tuve familia y jamás sabrán
de mí. Esa es mi decisión. De ustedes depende
que un día estemos todos juntos otra vez, sea aquí o
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