El libro más triste del mundo

OTILIO CARVAJAL MARRERO
hombro y lo viré hacia mí. Lo sé abuelo, siempre lo
supe, pero ya no hay de qué lamentarse, ahora estoy
vivo y fuerte. Dios ha sido bueno con nosotros. Cuando
estaba en aquel sillón aprendí a tener paciencia y
darle solamente importancia a las cosas que fueran de
vida o muerte. No sabía cuán bueno era contar con
los brazos o con las piernas. Caminar, hablar, comer
por uno mismo es genial y doy gracias por poder hacerlo,
pero cuando no lo hacía nunca dejé de sentirme un
ser humano y sabes por qué, porque te amaba. Cuando
uno ama a alguien y sabe que ese alguien lo ama, lo
demás puede resistirse. Mi abuelo me atrajo hacia él y
me abrazó con tanta fuerza que creí que me iba a romper
las costillas. Suave, suave, le dije. Me soltó con
una sonrisa maliciosa y regresamos al pueblo con la
certeza de que jamás volveríamos a aquel sitio.
Cuando llegamos al apartamento estaba oscureciendo
y mi mamá daba los últimos toques a la cena
de despedida. Mi abuelo se dio un baño rápido y se
vistió absolutamente de blanco. Desde el día de la
permuta espiritual se le veía más sosegado, tranquilo,
alegre. No le daba tanta importancia a las extravagancias
con que lo trataban mis hermanos, y las
insinuaciones constantes de mis padres más bien le
producían un poco de risa. De que a partir que nos
fuéramos para Miami los iba a empezar a ayudar económicamente
no me cabían dudas, pero llevarse a la
cossa nostra o a Nati, mi hermana, a vivir con nosotros,
fue algo que nunca pasó por su cabeza.
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