Excodra XXXVI: La tecnología
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caricias en pieles crudas y limpias. Pusiste transparentes pompas de jabón<br />
para bañar de comprensión y futuro los desaliños de tu poco ajuar,<br />
de tus pocas pertenencias de abrigo verdadero. Después de todo eso, la<br />
hiciste funcionar. Como yo. Por aquéllas lo hice sin atribuir sospecha alguna<br />
a que el ritmo de una lavadora era a las claras y de corazón. Supuse<br />
también que con pasión se puede bañar a lametazos un desierto<br />
entero. Creí con mucha inocencia que empapar no implicaba desangrarse,<br />
sólo colarse en todas direcciones y en cada litro de sangre.<br />
Pues bien, yo tenía una lavadora o un amado, no recuerdo, que no<br />
sabía llorar. <strong>La</strong>vaba en seco y sólo ventilaba trapos, viciándolos de enrarecidos<br />
ambientes y centrifugados concéntricos. Me hacía sufrir mareos<br />
y atontamientos de tanto verle hacer lo mismo en su callejón sin<br />
salida, enrollado en su propio ombligo tan grande como un tambor a<br />
motor, pero atiborrado con el tejido de mis afectos y mi colada apagada<br />
de aspecto. Recuerdo un mundo real, donde la pesadilla era no poder<br />
abrir su puerta encasquillada, no poder recoger lo que era mío, mis retales<br />
y también encajes, mi vida. Con tanto intento por recuperar mi<br />
piel, con sus ganchos me corté no sé cuántos dedos de no sé cuántas<br />
manos que me iban naciendo por cualquier parte de mi cuerpo, no me<br />
quedó mucho sitio para conservar la cabeza y menos para mantenerla<br />
tiesa. Y en esa extraña posición fue cuando ponderé que una lavadora<br />
que no llora, es como un hombre que no suelta lágrimas y que nadie<br />
diga que los hombres no lloran o que no lavan. Tampoco que las máquinas<br />
son inhumanas o los humanos mejores que las máquinas porque<br />
lo importante es la poesía y no el poeta, no importa de dónde venga. ¿Y<br />
si la poesía llegara por tuberías? Cuán máquina más perfecta sería alguien<br />
donde poder guardar tu ser en su interior, como antes de nacer,<br />
desnudo y mojado.<br />
Con los ojos sazonados<br />
y los hombros bajo las rodillas,<br />
grita una sombra de sapo<br />
tu nombre enlatado.<br />
Érase que se era una vez,<br />
<strong>Excodra</strong> <strong>XXXVI</strong> 36 <strong>La</strong> <strong>tecnología</strong>