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Excodra XXXVI: La tecnología

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caricias en pieles crudas y limpias. Pusiste transparentes pompas de jabón<br />

para bañar de comprensión y futuro los desaliños de tu poco ajuar,<br />

de tus pocas pertenencias de abrigo verdadero. Después de todo eso, la<br />

hiciste funcionar. Como yo. Por aquéllas lo hice sin atribuir sospecha alguna<br />

a que el ritmo de una lavadora era a las claras y de corazón. Supuse<br />

también que con pasión se puede bañar a lametazos un desierto<br />

entero. Creí con mucha inocencia que empapar no implicaba desangrarse,<br />

sólo colarse en todas direcciones y en cada litro de sangre.<br />

Pues bien, yo tenía una lavadora o un amado, no recuerdo, que no<br />

sabía llorar. <strong>La</strong>vaba en seco y sólo ventilaba trapos, viciándolos de enrarecidos<br />

ambientes y centrifugados concéntricos. Me hacía sufrir mareos<br />

y atontamientos de tanto verle hacer lo mismo en su callejón sin<br />

salida, enrollado en su propio ombligo tan grande como un tambor a<br />

motor, pero atiborrado con el tejido de mis afectos y mi colada apagada<br />

de aspecto. Recuerdo un mundo real, donde la pesadilla era no poder<br />

abrir su puerta encasquillada, no poder recoger lo que era mío, mis retales<br />

y también encajes, mi vida. Con tanto intento por recuperar mi<br />

piel, con sus ganchos me corté no sé cuántos dedos de no sé cuántas<br />

manos que me iban naciendo por cualquier parte de mi cuerpo, no me<br />

quedó mucho sitio para conservar la cabeza y menos para mantenerla<br />

tiesa. Y en esa extraña posición fue cuando ponderé que una lavadora<br />

que no llora, es como un hombre que no suelta lágrimas y que nadie<br />

diga que los hombres no lloran o que no lavan. Tampoco que las máquinas<br />

son inhumanas o los humanos mejores que las máquinas porque<br />

lo importante es la poesía y no el poeta, no importa de dónde venga. ¿Y<br />

si la poesía llegara por tuberías? Cuán máquina más perfecta sería alguien<br />

donde poder guardar tu ser en su interior, como antes de nacer,<br />

desnudo y mojado.<br />

Con los ojos sazonados<br />

y los hombros bajo las rodillas,<br />

grita una sombra de sapo<br />

tu nombre enlatado.<br />

Érase que se era una vez,<br />

<strong>Excodra</strong> <strong>XXXVI</strong> 36 <strong>La</strong> <strong>tecnología</strong>

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