La Sirena Varada: Año III, Número 15

Corría a toda velocidad, con todas
sus fuerzas, más como volar; Citlali
intentaba escapar. Largos y
gruesos cabellos le cubrían la cara; un
mar de lágrimas salía de sus ojos y en
cuanto al vestido, ese vestido blanco
que tanto cuidaba y amaba, ya no le
importaba que se manchara.
Un joven hombre la observaba a la
distancia. Recargado en el muro, con
los brazos cruzados, él la odiaba. En
otro tiempo, en otras circunstancias,
no la hubiera dejado escapar. Habría
corrido por ella, le habría gritado y la
habría alcanzado. Habría puesto su
mano sobre su cara y la habría castigado.
Ahora, pensaba, la iba a dejar. Dejaría
que el hambre y el desierto hicieran
su trabajo y solos ellos la pusieran en
su lugar.
Todos sabían las historias. Todo el
pueblo conocía las leyendas y cada
poblador decía saber de alguien que
lo había presenciado, alguien de quién
nunca más volvieron a escuchar.
Adentrándote al desierto, cruzando
el primer cerro y dirigiéndote al noroeste,
se hablaba de un rio, un rio salado
tan muerto como la tierra que lo rodeaba.
No era, sin embargo, el río la causa
de que ningún ser vivo se acercara.
Se hablaba de un hombre o una mujer
nacida de la maldad. Alguna clase
de brujo o hechicero compartiendo
cuerpo con el diablo. Las más viejas le
decían Nahual: un ser terrible, completamente
maligno, cuya forma cambiaba
siempre por voluntad. Un ente casi
sagrado que había perdido por completo
su humanidad. Existía un cuento
que hablaba de una persona, sin nombre
ni familia, que dio todo por ser inmortal;
desafió a sus dioses y ellos le
condenaron quitándole su identidad.
Él vivía en el río. Se alimentaba de
seres pequeños y tomaba el agua producto
de la mortalidad. Atraía vidas
inocentes y las ofrecía en sacrificio en
el fondo del raudal. Sin compasión ni
misericordia, a sangre fría y mano rápida,
nadie había visto al nahual sin haber
sido ofrecido al mar.
—¡Vaya pendejada! —se dijo Citlali,
enojada—. Vieja pendeja.
Seguía corriendo pero ya no lloraba.
El pueblo había quedado atrás y ahora
solo para ver el desierto volteaba. Ya
había cruzado el cerro y los muchos
metros que quedaban. Alcanzaba a ver
el río y su color, oscuro y brillante, se
apreciaba. Sin embargo, mas allá de
dudar de su intención, sus pies dolían
y sus piernas pesaban.
Se detuvo un momento a tomar aire
y colocó sus manos en la cintura.
—Mi abuela era una pendeja —mencionó
mientras respiraba—. Nahual…
Que pendejada decía.
Citlali tomó otro fuerte respiro, levantando
su pecho, y se puso a caminar.
Cada vez estaba más cerca del río y
hasta ahora no había visto siquiera algún
animal. El sol pegaba fuerte y la luz
rebotaba. Con su frente de sudor y su
vestido de tierra, pensaba: ¿Era capaz
ella de hacer eso? Bueno, no tenía otra
opción. Estaba decidida. Más decidida
que jamás. Decidida y decidida.
Alcanzo la rivera y se quitó la ropa.
Colocó su blanco vestido en el suelo
con mucho cuidado y se puso a llorar.
Intentando no gritar, completamente
desnuda, metió ambo pies al cauce y
gritó; solo su cabeza sobresalía. Abrió
la boca y empezó a tragar el agua, a tragar
como si nunca la hubiera tomado.
Uno, dos y tres grandes sorbos antes
de que se empezara a ahogar. Tosió y
19