EL NARRATORIO ANTOLOGIA LITERARIA DIGITAL NRO 76 JUNIO 2022

siglo atrás, con muebles y porcelanas propios de un museo, cuadros de los que
antaño se vendían casi en serie, como aquel del ciervo perseguido por ciervos
que lo derribaban, y que Iñaki, de niño, había visto en tantas casas antiguas.
Iñaki se tomó la libertad de abrir la puerta de la terraza del salón para
que se orease la estancia. Luego, sin querer, pronunció el pensamiento que le
venía rondando la cabeza:
—Señora, no debería fumar tantísimo.
—¡Pero si yo no fumo! —se defendió ella.
Iñaki se la quedó mirando. Ella se tapó el rostro con las manos. Luego
dijo:
—Es Manolo...
—¿Quién es Manolo?
—Mi difunto esposo.
La mujer se levantó con dificultad, con los ojos ya empapados en
lágrimas. Se dirigió a la cómoda que tenía delante y tomó un marco con una
foto que ofreció a Iñaki.
—Este es mi Manolo —explicó ella.
Manolo era, en aquella foto, un hombre ya anciano, bastante
demacrado, con un cigarro en la boca, donde tres cuarto del mismo era ceniza
a punto de caer.
—Esa foto es de tres meses antes de morir —siguió explicando ella—
. Me pasé la vida pidiéndole que dejase de fumar, le puse ultimatos del tabaco
o yo, pero él nunca dejó de fumar, se podría decir que murió con un pitillo en
la boca, de cáncer de pulmón. Yo no tuve el coraje de abandonarlo, prejuicios
religiosos, ya me entiende.
La mujer se estaba desahogando de toda una vida de frustraciones.
Pero lo más asombroso estaba por llegar:
—Es posible que se ría de mí —dijo la mujer—, pensará que estoy
loca, pero mi Manolo no se ha ido del todo. Ya sabe que hay difuntos que se
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