La confrerie de la d.. - Index of

ataillant pour remettre son gant en place, il crevait d’envie d’aller foutre le
feu… Quelque part… N’importe où.
Franchement, était-ce réellement sa jumelle qui gisait de l’autre côté de cette
porte ? Sur une civière d’hôpital… paralysée ?
Bordel de merde. Dire qu’il avait vécu trois siècles, et qu’il venait juste de
découvrir l’existence de sa sœur.
Génial, Mom, pensa-t-il. Bordel, c’est vraiment génial.
Dire qu’il avait pensé avoir fait des progrès avec sa mère, avoir même dépassé
les conflits parentaux de son enfance. Bon, bien sûr, son père était clamsé. Il se
serait aussi bien que la Vierge Scribe prenne le même chemin que le Bloodletter.
Peut-être, si elle disparaissait aussi, réussirait-il à retrouver son équilibre
Mais pour l’instant, ce n’était pas le cas. Du moins aux dernières nouvelles, et
Jane avait disparu, lancée dans une quête sans espoir. Elle errait toute seule dans
le monde humain pour récupérer son ancien amoureux. Ce qui le rendait
vraiment…
Ouais, il avait du mal à exprimer ce qu’il ressentait.
Il sortit son téléphone portable. Le vérifia. Et le remit dans la poche de son
pantalon de cuir.
Bon sang, rien d’étonnant à ce silence radio. Quand Jane avait l’esprit braqué
sur un but précis, quel qu’il soit, plus rien d’autre ne comptait pour elle.
D’accord, il agissait aussi comme ça. Mais de temps en temps, il aurait
apprécié que sa shellane lui donne quelques nouvelles de la situation.
Putain de soleil. À chaque fois qu’il se retrouvait coincé par la lumière, ça le
rendait fou. Si au moins il avait pu partir avec sa shellane, il se serait assuré que
le « grand docteur » Manuel Manello n’ait pas voix au chapitre. Viszs se serait
contenté d’assommer cet enfoiré, de le foutre dans le coffre de l’Escalade, et de
le ramener illico presto au manoir. Dommage de ne pas pouvoir découper le mec
en prime, parce qu’on avait besoin que de ses mains de chirurgien pour opérer
Payne.
Pourquoi s’emmerder à savoir s’il voulait ou non venir ?
Selon Viszs, le libre arbitre était un privilège, et non un droit.
Lorsqu’il termina sa roulée, il l’écrasa sur la semelle de sa botte, et jeta le
mégot dans la corbeille. Il avait besoin d’un verre. Sacrément besoin même. Et
ce n’était pas de l’eau ou du soda dont il rêvait. Dans son état actuel, il n’était
pas certain qu’une demi-bouteille de Grey Goose suffirait à le calmer. Mais
bordel, il ne pouvait qu’en rêver. Il y avait de grandes chances pour que Jane ait