La confrerie de la d.. - Index of

Au pied d’un arbre au feuillage persistant, Veck tira sur son bonnet de laine
de ses mains gantées, avant de relever plus haut encore le col de son col roulé. Il
était vêtu de noir des pieds à la tête.
Il était doué pour faire le guet. Capable de rester immobile au point de se
fondre dans le paysage. Il était aussi doué pour canaliser son énergie intérieure
en un calme apparent… pour garder ses ressources sous pression, prêt à bondir à
la moindre alerte.
Veck savait que sa proie reviendrait. Après tout, ce malade mental avait perdu
tous ses trophées. Sa petite collection était désormais aux mains des autoritésŕ
et les membres de la police scientifique travaillaient dessus pour tenter de
résoudre de nombreux meurtres irrésolus à travers tout le pays. Mais ce ne serait
pas dans l’espoir de récupérer ses flacons d’échantillons que cet infâme salaud
reviendrait au motel. Non. Il serait attiré par le besoin maladif de revoir cet
endroit… et d’y pleurer la perte de ce qu’il s’était donné tant de mal à obtenir.
Était-ce insensé de sa part ? Absolument. Mais c’était une étape irrépressible
de sa folie galopante. Après tout, à ce stade, le tueur ne raisonnait plus
sainement. Et il était désespéré. Aussi, Veck avait-il la ferme intention de rester
planté là autant de nuits qu’il le faudrait, jusqu’à ce que ce fumier se pointe.
Le temps passa. Il attendit. Et attendit encore. Aussi patient et déterminé que
n’importe quel obsédé. Il était conscient que ça pourrait s’avérer désastreux pour
lui d’être là tout seul. Avec un couteau à la taille. Et ce putain de flingueŕ
Un craquement de brindilles.
Sans bouger la tête, Veck tourna les yeux sur la droite. Le reste de son corps
demeura immobile, sa respiration ne s’accéléra pas.
Le voilà. Un homme étrangement fluet… qui traversait d’un pas prudent les
derniers buissons marquant l’orée de la forêt. Tandis qu’il approchait du motel
par le côté, le mec portait sur le visage une expression quasi religieuse. Mais ce
n’était pas le seul détail qui le trahissait. Ses vêtements étaient couverts de sang
séché. Ses chaussures aussi. Et il boitait, comme s’il avait un problème à la
jambe. Quant à son visage, il portait des griffures profondes. Dues aux ongles de
sa dernière victime, sans doute.
Tu es cuit, pensa Veck.
Et alors qu’il fixait le tueur… sa main glissa jusqu’à sa taille, cherchant déjà
la poignée de son couteau.
Il ne cessait de se répéter de laisser son arme en place, de prendre plutôt ses
menottes, mais Veck n’écoutait pas. Il y avait toujours eu en lui deux parties
distinctes, deux personnalités qui se partageaient sa peau. Dans un moment