La confrerie de la d.. - Index of

cette course effrénée qu’il avait faite un peu plus tôt pour atteindre Glory au plus
vite n’était pas la meilleure idée du siècle. Surtout à son âge. Son corps n’était
plus en état de supporter de tels efforts.
Il n’avait pas prévu que le jour se terminerait ainsi. Il s’était vu offrir une
tournée aux autres propriétaires pour fêter la victoire de Glory. Et peut-être
même, dans l’euphorie du moment, accepter la proposition buccale de Candace.
Il monta dans la Porsche, démarra le moteur, et réfléchit. Caldwell était à 45
minutes au nord des Queens. En fait, sa voiture pouvait retourner au
Commodore en pilotage automatique. Heureusement d’ailleurs, parce qu’il était
un véritable zombie.
Il ne voulait pas de radio. Pas la musique de son iPod. Pas même téléphoner à
qui que ce soit.
Tandis qu’il prenait l’autoroute du Nord, il regardait fixement la route devant
lui, luttant contre son envie de faire demi-tour. Et ensuite ? Quel serait l’intérêt
de dormir auprès de sa jument ?
En fait, s’il réussissait à rentrer chez lui en un seul morceau, il avait une aide
en vue : Une pleine bouteille de Lagavulin qui l’attendait. Il n’aurait
probablement pas besoin d’un verreŕ ce qui le ralentirait. Niveau hôpital, il
était libre jusqu’à lundi matin, 6:00. Il avait la ferme intention de se soûler à
mort, et de rester dans cet état d’ébriété.
Il serra son volant de cuir d’une main, et de l’autre, farfouilla autour de son
cou, jusqu’à ce qu’il trouve ce qui pendait au bout de sa chaîne. Il serra le poing
sur sa croix en or, et pria, de toutes ses forces.
Seigneur Dieu… Je vous en prie. Sauvez-la.
Il ne pourrait pas supporter perdre sa jument. Pas un autre être qu’il aimait.
Pas maintenant. Pas si tôt. Il y avait à peine un an que Jane était morteŕ du
moins c’est ce que prétendait le calendrier. Mais il souffrait encore tellement de
sa disparition, que pour lui, c’était à peine arrivé la veille.
Il ne voulait pas revivre ça.