Forteresse digitale

vice depuis plusieurs années, et jamais un tel phénomène
ne s'était produit. TRANSLTR en surchauffe !
Qu'attend donc Strathmore pour l'éteindre ? Fontaine
décrocha le téléphone interne posé sur la table de réunion
et composa le poste de la Crypto. Le récepteur
émit un bip continu, comme si la connexion était hors
service. Fontaine raccrocha le combiné d'un geste
rageur.
— Merde !
Il saisit à nouveau le poste, et composa le numéro
de portable de Strathmore. Cette fois-ci, ça sonna. Six
sonneries.
Brinkerhoff et Midge regardaient Fontaine faire les
cent pas au bout du fil du téléphone, comme un tigre
enchaîné. Fontaine raccrocha, le visage cramoisi de
fureur.
— Je rêve ! rugit-il. La Crypto est sur le point
d'exploser, et Strathmore ne décroche même pas !
98.
Hulohot sortit du boudoir du cardinal Guerra, pour
se retrouver dans la lumière aveuglante du matin. Il
cligna des yeux en jurant. Devant lui, un cloître ; un
haut mur de pierre, la face ouest de la Giralda, et une
grille en fer forgé. Le portail était ouvert. Il donnait
sur le parvis. Désert. Au loin, les maisons de Santa
Cruz. Becker n'avait pu parcourir une telle distance
en si peu de temps. Hulohot se retourna et scruta le
cloître.
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Il est là, pensa-t-il. Il est forcément là !
Le Jardin de los Naranjos, la cour des Orangers,
était célèbre à Séville. Ces arbres étaient renommés
car on leur attribuait l'origine de la marmelade
anglaise. Au xvm e
siècle, un commerçant anglais avait
acheté trois douzaines de boisseaux d'oranges provenant
de l'église de Séville pour les ramener à Londres.
Mais il trouva les fruits tellement amers qu'il les jugea
immangeables. Il tenta de faire de la confiture avec
l'écorce, mais il dut ajouter une quantité impressionnante
de sucre pour en adoucir le goût. C'est ainsi que
naquit la marmelade.
Hulohot se dirigea vers les orangers, arme à la main.
Les arbres étaient vieux et très grands. Les premières
branches étaient inaccessibles, et les troncs minces
n'offraient aucune cachette possible. Becker ne pouvait
se dissimuler dans ce patio. Il leva la tête vers la
tour de la Giralda.
L'accès à la rampe hélicoïdale était condamné par
une cordelette et un petit panneau de bois. La corde
pendait, immobile. Hulohot parcourut du regard les
cent mètres de l'ancien minaret. C'était ridicule.
Jamais Becker ne choisirait une option aussi stupide.
La rampe menait à une pièce carrée dans le clocher. Il
y avait, certes, des ouvertures ménagées dans les murs,
mais toutes donnaient sur le vide.
David Becker gravit les derniers mètres de la rampe
et déboucha, hors d'haleine, dans un cul-de-sac - une
petite salle percée de hautes fenêtres. Aucune issue.
Décidément, le destin s'acharnait sur lui. Lorsqu'il
s'était élancé vers la sortie, le pan de sa veste s'était
pris dans la poignée de la porte. Le tissu coincé l'avait
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