Forteresse digitale

Becker fronça les sourcils. Encore une fois, il se
demandait d'où provenait la marque sur la poitrine de
Tankado.
— Les secours ont-ils essayé de le réanimer ?
— Aucune idée. Nous étions déjà partis...
— Partis comme des voleurs, vous voulez dire,
lança Becker avec aigreur.
Rocío le regarda droit dans les yeux.
— Nous n'avons pas volé cette bague. L'homme
était sur le point de mourir. Ses intentions étaient claires.
Nous avons exaucé la dernière volonté d'un
mourant.
Becker se radoucit. Rocío avait raison. Sans doute
aurait-il réagi pareillement.
— Mais vous avez refilé aussitôt la bague à une
gamine ?
— Je vous l'ai dit. Cet anneau ne me disait rien qui
vaille. La fille avait plein de bijoux sur elle. Je me suis
dit que ça lui plairait.
— Et ça ne lui a pas paru bizarre. Que vous lui
donniez, comme ça, une bague ?
— Non. Je lui ai dit que je l'avais trouvée sur la
place. Je pensais qu'elle allait me proposer de me
l'acheter, mais elle ne l'a pas fait. Au fond, je m'en
fichais. Tout ce que je voulais, c'était m'en débarrasser.
— Quand cela s'est-il passé ?
— Cet après-midi. Environ une heure après la mort
du type.
Becker regarda sa montre : 23 h 48. Cela faisait huit
heures... Qu'est-ce que je fiche ici ? Je devrais être
dans les Smoky Mountains avec Susan... Il poussa un
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soupir et posa la seule question qui lui venait encore
à l'esprit.
— A quoi ressemblait la fille ?
— Era una punky, répondit Rocío.
Becker lui jeta un regard interloqué.
— Una punky ?
— Si. Une punk, confirma-t-elle dans un anglais
rugueux, avant de revenir à l'espagnol. Mucha bisutería.
Des breloques partout. Avec une boucle d'oreille
bizarre d'un seul côté. Une tête de mort, je crois.
— Il y a des punks à Séville ?
Rocío lui lança un sourire.
— ¡Todo bajo el sol !
Tout sous le soleil ! C'était la devise de l'office du
tourisme de Séville.
— Elle vous a dit son nom ?
— Non.
— Ni où elle allait ?
— Non. Elle parlait mal espagnol.
— Une étrangère ?
— Oui. Anglaise, je pense. Elle avait une coupe
hérisson de trois couleurs - rouge, blanc et bleu.
Becker grimaça en songeant à cette image.
— Elle était peut-être américaine, avança-t-il.
— Je ne crois pas. Je crois avoir vu sur son teeshirt
le drapeau anglais.
Becker acquiesça en silence.
— O.K. Des cheveux rouge, blanc et bleu, l'Union
Jack sur le tee-shirt et un pendentif d'oreille en forme
de crâne. Autre chose ?
— Non. Une punk normale, quoi !
Une punk « normale » ? Becker venait d'un monde
où les adolescents portaient des pulls à col en V et des
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