Forteresse digitale

qu'il avait à faire, c'était la récupérer... Il rassembla
son courage et revint d'un pas décidé vers la suite 301.
Il frappa avec fermeté à la porte. Il était temps de sortir
la grosse artillerie...
L'Allemand ouvrit la porte d'un geste brusque,
s'apprêtant déjà à protester. Mais Becker ne lui en
laissa pas le loisir. En un éclair, il dégaina sa carte de
membre du club de squash du Maryland en aboyant :
« Polizei ! » Puis il pénétra dans la chambre et alluma
la lumière.
L'Allemand se retourna en plissant les yeux de surprise.
— Was ? Aber ich...
— Silence ! l'interrompit Becker d'un ton sec, en
anglais. Y a-t-il une prostituée dans cette chambre ?
Becker inspectait la pièce. C'était la chambre d'hôtel
la plus luxueuse qu'il ait vue. Roses, champagne,
lit à baldaquin géant. Pas trace de Rocío. La porte de
la salle de bains était fermée.
— Eine Prostituierte ?
L'Allemand lança un regard inquiet vers la porte
close. Il était encore plus gros que Becker l'avait imaginé.
Son poitrail velu prolongeait directement le triple
menton, pour rejoindre en pente douce une bedaine
gargantuesque. La ceinture du peignoir en éponge de
l'hôtel parvenait tout juste à boucler son tour de taille.
Becker fixa le colosse de son regard le plus intimidant.
— Votre nom ?
La panique déforma brusquement le visage énorme
de l'Allemand.
— Was wollen Sie ? Que voulez-vous ?
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— J'appartiens à la section tourisme de la police
de Séville. Y a-t-il, oui ou non, une prostituée avec
vous dans cette chambre ?
L'Allemand jetait des regards nerveux vers la salle
de bains. Il hésitait.
— Ja..., finit-il par admettre.
— Vous savez que la prostitution est illégale en
Espagne ?
— Non, mentit-il. Je l'ignorais. Je vais la renvoyer
sur-le-champ...
— C'est malheureusement un peu tard, répliqua
Becker d'un ton sans appel.
Il arpenta tranquillement la pièce.
— J'ai une proposition à vous faire...
— Ein Vorschlag ?
— Je peux aussi vous embarquer au poste illico...
Becker prit son temps, théâtralement, et fit craquer
les articulations de ses doigts.
— Ou bien... ? demanda l'Allemand, les yeux écarquillés
de peur.
— Ou bien, nous passons un marché, vous et moi.
— Quel genre de marché ?
L'Allemand avait entendu parler de la corruption
des autorités espagnoles.
— Vous avez quelque chose que je veux.
— Bien sûr ! s'exclama l'Allemand dans un sourire
forcé en se précipitant vers son portefeuille. Combien
voulez-vous ?
Becker feignit l'indignation et l'outrage :
— Essaieriez-vous de soudoyer un représentant de
la loi ?
— Non ! Pas du tout ! Je pensais que... (Il reposa
immédiatement son argent.) Je... Je...
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