Forteresse digitale

ien entendu, mon récit des faits était la stricte vérité.
J'attache toujours une grande importance à la précision,
vous savez...
— Où est la bague ? le pressa Becker.
Mais Cloucharde ne sembla pas l'entendre. Son
regard se fit vague.
— Quel bijou étrange, avec toutes ces lettres... ça
ne ressemblait à aucun langage que je connaisse.
— Du japonais, peut-être ? proposa Becker.
— Rien à voir.
— Vous l'avez donc bien observée ?
— Pour sûr ! Quand je me suis agenouillé pour porter
secours à ce malheureux, il a agité ses doigts sous
mon nez. Il voulait que je prenne la bague. C'était très
bizarre, terrifiant même - ses mains étaient vraiment
horribles.
— Et c'est à ce moment-là que vous avez pris la
bague ?
Cloucharde écarquilla les yeux.
— C'est ce que l'autre trépané vous a raconté ! Que
c'est moi qui ai pris la bague ?
Becker se raidit.
— Je savais bien qu'il ne m'écoutait pas ! pesta
Cloucharde. Voilà comment naissent les rumeurs ! Je
lui ai dit que le type avait donné la bague - mais pas
à moi ! Vous m'imaginez prendre quelque chose à un
mourant ? Dieu m'en garde ! Quelle horreur !
Becker sentit les ennuis arriver...
— Vous n'avez donc pas l'anneau ?
— Bien sûr que non !
Une douleur sourde gagna le creux de son estomac.
— Alors qui l'a ?
Cloucharde lança à Becker un regard exaspéré.
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— Mais l'Allemand ! C'est lui qui l'a prise !
Becker sentit le sol s'écrouler sous ses pieds.
— Quel Allemand ?
— Celui qui était à côté de moi. Je l'ai dit au flic !
J'ai refusé la bague, mais l'autre gros schleu l'a prise !
Becker abaissa son carnet et son stylo. La comédie
était finie. C'était une véritable catastrophe.
— C'est donc un Allemand qui a l'anneau ?
— Tout à fait.
— Où est-il allé ?
— Aucune idée. J'ai couru appeler la police. Quand
je suis revenu sur place, il avait disparu.
— Vous savez qui c'est ?
— Un touriste.
— Vous en êtes sûr ?
— Je consacre ma vie aux touristes ! affirma Cloucharde
d'un ton sec. Je sais les reconnaître entre mille.
Lui et sa demoiselle étaient sortis faire un tour.
Becker était de plus en plus désarçonné.
— Il n'était pas seul ?
Cloucharde acquiesça.
— Une escorte. Une superbe rousse. Nom de Dieu !
Magnifique !
— Une escorte ? répéta Becker, abasourdi. Vous
voulez dire... une prostituée ?
Cloucharde grimaça.
— Inutile d'employer de vilains mots...
— Mais... Le policier n'a jamais mentionné...
— Évidemment ! Je n'allais pas lui parler de la
fille.
Cloucharde agita sa main valide, d'un air condescendant.
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