Forteresse digitale

faux pas, la clé serait publiée, et ce serait alors une
catastrophe économique pour tous les développeurs de
logiciels de la planète.
Numataka aspira une longue bouffée de son cigare
Umami, et continua à jouer le jeu de son interlocuteur,
pour voir jusqu'où il pousserait son canular pathétique.
— Donc, vous vendez la clé ? C'est très intéressant.
Mais qu'en dit Ensei Tankado ?
— Je ne lui ai pas juré allégeance. M. Tankado a
eu tort de me faire confiance. La clé vaut cent fois
plus que ce qu'il me paie pour la garder.
— Excusez-moi, l'arrêta Numataka, mais votre
double n'a aucune valeur. Lorsque Tankado découvrira
votre trahison, il lui suffira de publier son exemplaire
sur Internet, et le marché sera inondé.
— Vous recevrez les deux clés. La mienne et celle
de M. Tankado.
Numataka occulta le micro avec sa main, et éclata
de rire. Mais la curiosité le démangeait...
— Combien voulez-vous pour les deux ?
— Vingt millions de dollars américains.
Exactement ce que Numataka avait proposé aux
enchères.
— Vingt millions ! s'exclama-t-il en jouant les horrifiés.
C'est de la folie !
— J'ai vu l'algorithme, et je vous assure qu'il les
vaut bien.
Tu parles ! ricanait Numataka en pensée. Il en vaut
dix fois plus ! Ce petit jeu commençait à devenir lassant.
— Mais vous savez, comme moi, annonça Numataka
pour conclure, que Tankado portera plainte et
exigera réparation. Vous imaginez les poursuites judiciaires,
les procès à n'en plus finir...
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Il y eut un silence pesant au bout du fil. Puis l'interlocuteur
demanda :
— Et si M. Tankado était hors jeu ?
Numataka eut encore envie de ricaner. Mais il y avait
une telle détermination dans la voix qu'il se ravisa.
— Tankado hors jeu ? répéta Numataka songeur.
Dans ce cas, oui, nous pourrions faire affaire...
— Je vous recontacterai, déclara l'homme.
Et il raccrocha.
14.
Becker observait attentivement le cadavre. Plusieurs
heures après la mort, le visage de l'Asiatique portait
encore les stigmates d'un récent coup de soleil. Le
reste de son corps était jaune pâle, à l'exception d'une
contusion violacée située juste à l'endroit du cœur.
Sûrement la trace du défibrillateur, songea Becker.
Dommage que la réanimation ait échoué.
Il recommença à observer les mains. Becker n'en
avait jamais vu de semblables. Chacune d'entre elles
n'avait que trois doigts, tous tordus et retournés. Mais
ce n'est pas cette difformité qui l'intéressait.
— Mince alors, grommela le lieutenant à l'autre
bout de la pièce. Il n'est pas chinois, il est japonais.
Becker releva la tête. L'officier feuilletait le passeport
de l'homme.
— Je préférerais que vous ne regardiez pas.
Ne toucher à rien. Ne rien lire. En savoir le moins
possible...
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