Forteresse digitale

L'homme ne savait plus que penser. Il se laissa tomber
sur le bord du lit et se mit à se tordre les doigts
d'angoisse. Le sommier grinça sous son poids.
— Excusez-moi. Je ne recommencerai pas.
Becker sortit une rose du vase trônant au milieu de
la pièce, huma nonchalamment son parfum avant de la
laisser tomber sur le sol.
— Qu'avez-vous à me raconter sur le meurtre ?
lança-t-il en faisant volte-face.
L'Allemand pâlit.
— Das Mord ? Le meurtre ?
— Oui. L'Asiatique, ce matin, dans le parc...
C'était un assassinat - Eine Ermordung !
Becker adorait ce mot : Ermordung. Terrifiant à
souhait...
— II... il a été..., bredouilla l'Allemand.
— Oui.
— Mais... c'est impossible... J'étais présent. C'était
une crise cardiaque. Je l'ai vu. Pas de sang. Pas de
coup de feu...
Becker lui sourit d'un air condescendant.
— Les choses ne sont pas toujours ce qu'elles
paraissent...
L'Allemand était de plus en plus blanc. Becker était
satisfait. Son mensonge avait produit l'effet escompté.
Le pauvre homme suait désormais à grosses gouttes.
— Qu-qu-que voulez-vous ? bégaya-t-il. Je ne suis
au courant de rien.
Becker entra dans le vif du sujet.
— La victime portait un anneau en or. Il me faut
cet objet.
— Je... Je ne l'ai pas.
Becker soupira d'un air las ; il désigna la porte de
la salle de bains.
— Et Rocío ? Dewdrop ?
L'homme passa du teint d'albâtre au rouge pivoine.
— Vous connaissez Dewdrop ?
L'Allemand s'épongea le front du revers de sa manche.
Au moment où il s'apprêtait à parler, la porte de
la salle de bains s'ouvrit. Les deux hommes se retournèrent.
Rocío Eva Granada se tenait sur le seuil. Une apparition.
De longs cheveux roux soyeux, une peau au
hâle parfait, des yeux d'un brun profond, un front haut
et lisse. Elle portait un peignoir assorti à celui de
l'Allemand. Le cordon était serré, mettant en valeur sa
taille de guêpe, et l'encolure s'ouvrait sur la peau
dorée de ses seins. Elle avança dans la pièce, avec
l'assurance d'une reine.
— En quoi puis-je vous être utile ? demanda-t-elle
d'une voix glaciale.
Becker s'efforça de soutenir le regard de cette
femme à la beauté saisissante.
— J'ai besoin de la bague, déclara-t-il.
— Qui êtes-vous ?
Becker répondit en espagnol avec un parfait accent
andalou :
— Police de Séville.
Elle éclata de rire.
— Impossible !
Becker sentit sa gorge se nouer. Rocío allait lui donner
davantage de fil à retordre. Il tâcha de garder son
calme.
— Impossible ? Vous voulez peut-être me suivre au
poste pour que je vous prouve le contraire ?
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