Francesco Marotta, Scritture II, 2007 - Biagio Cepollaro, poesia

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“l’esatto del corpo senza mondo e poco giro
d’aria intorno poco respiro”
Tu – ora dici – parola è amore, verbo del passaggio di un giorno che si cerca in pieno vento.
E’ terra che si consola di pioggia e sangue, di occhi presaghi e attenti, liberi di specchiarsi, da
una frana d’anni, in forme rinate di stagioni. C’è vento sulle rive della Sorga, un vento naufrago,
memoria di rovine, che si trascina lento l’ora inudibile colma di erbe e fame, la materia invisibile
che si racconta all’acqua come fa l’ombra a ogni lume attento. La morte – è questo il suo supplizio,
la sua pena – ricorda accento per accento il lembo di mondo che noi fummo, il canto che abitammo
per fare posto al dolore e ai suoi mattini. E’ di questa memoria che si consuma – di questo stelo che
passo dopo passo, spina dopo spina, muore.
4
“lume latte da versare
colmo
proprio nel petto della vita”
Lasciare tracce di parole è allevare ricordi che cresceranno senza il nostro sguardo. Strappare
alla notte il canto di stelle inesistenti, e dietro il velo d’ombre smarrirsi nell’altro che ci
riconoscerà in un segno, nell’assenza che prende corpo e voce tra due accenti. Vivere l’astuzia
della fiamma – che si offre in schegge di chiarore al respiro dell’ombra che l’assorbe. Cadere
come cade un lume in trasparenze d’acqua, nell’acqua spegnersi, e dentro l’acqua iscrivere il
senso della nascita e l’assenza. Fare di ogni sguardo, strappato all’abbandono, al vetro incrinato
della resa, un’isola levigata da respiri d’onda. Di ogni gesto, il rogo materno dove la neve viene
ad abitare, a riconoscersi in ogni rivolo di vita in cui si scioglie.
5
“da dove dico bocca prato dico salva
la via dei canti
salva la notte e il mondo”
Qui sei chiarore che canta i suoi lampi e la ferita. Voce in forma d’ala che attraversa il guado
e della notte raccoglie ogni ombra, la materia intrisa di mondo, di linfa e di silenzi, del giorno
che era stata. E’ questo il gesto concesso a chi si cerca – seppellire nel cuore di una zolla ogni
rifiuto, essere la via e l’approdo del suo stesso viaggio, lo sguardo che si guarda e si scopre
nell’occhio delle cose che lo guardano. E’ questo il gesto, dimora, memoria e fraternità dell’acqua,
il grido che si leva dall’opposta riva – morire e rinascere a ogni istante. E allora il canto è neve,
pietra che s’inciela, veglia che ama, spina che si trafigge, attesa che si fa luce, luce che fugge e
cade e si rialza – morte che si arrende, senza tregua, cacciata dal nido, dal suo rogo muto di cenere
senza pietà di fiamma, dalla sua dimora di parole immobili, prive di pupille.