Francesco Marotta, Scritture II, 2007 - Biagio Cepollaro, poesia

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“Tu muori di me che nella boscaglia
Di spine d’acacia in foglia mi schiero”
Facciamo spazio al vento. Incurante di quanto fu già scritto, fermenta copie di scintille al suo
passaggio. Vampate di colore dove immergere le dita, e con gli occhi ridipingere il giardino
spianato in sabbie da uragani d’arsenale. La storia
non costringe, l’artiglio non ti stana, se scavi nel suo ventre putrescente anfratti di stupore. Se ti fai
cavo, intarsio, guaina, matrice, insonne abitacolo di sguardi. Chi ti vide in un verso farti foglia, e nel
respiro solidificare in lampo di radura, conosce ogni ramo da cui spunti. Il suo corpo è la cenere che
illumini. La casa.
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“Rubano il verso
sfinite scogliere
dell’isola madre”
Uscendo dalla gola, come il verde covato da una zolla, la voce si scioglie in segni nella mano. La
sua stagione è una limpida costanza, vocazione d’isola in fiori di corrente. La sera, qui, è solo il
giaciglio provvisorio di una vela.
L’inverno, un sogno d’astri – l’orizzonte rischiarato da pulviscoli di neve. Ma è un guado – una
franchigia d’ombre dove la sete mormora i suoi riti. Oltre è la notte – severa madre che consuma gli
idoli di un lume. Attraversarla così, a occhi chiusi. Sapendosi respiro leggero di farfalla che si
abbandona al migrare silenzioso delle ombre – che aggiunge la sua ombra alla pietà di un fiore.
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“Con un morso m’azzanno per la coda
E di serpe mi fingo l’infinito”
Colma, sull’ambra che riluce al tuo passaggio, si leva la musica di carne che inventa lo spartito e il
controcanto, il morso dell’aspide e il farmaco sapiente di fonti, di stagioni. Si entra da stranieri nella
notte, quando dispera il cielo la ferita del lume che lacrima sui passi. Vivere è forse un viandante
che si sogna, mentre risale l’abisso gradino per gradino. Al riaffiorare al giorno, solo le sue mani
senza pentimento stringono la stella che fa mute le campane. Si offrono alla luna come cristalli dove
ha trovato dimora ogni dolore, voce ogni silenzio.
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