Francesco Marotta, Scritture II, 2007 - Biagio Cepollaro, poesia

“nominare le cose è un’estensione
dolorosa della carne”
Ci si muove nel solco di un esercizio etico, perché a ogni passo il simbolo in cui si inciampa è
materia vivente, la parte superstite del giorno che incrocia nel volo il suo rovescio e riscrive il
mondo, contemplando il suo ordine immutato, senza tempo, nella lingua impastata di fango delle
radici. Ogni cosa che vive, muove sicura verso il suo orizzonte – fine musica di invisibili strumenti
o carne in chiaroscuro, il silenzio nel suono cadenzato di sorgente o l’eco vociante che dalle paludi
della notte si fa fiamma. L’unica tangibile presenza, nel dolore che segue a ogni incanto, è il volto
radente che declina in spiga o fiore di granito, soglia dove l’umano è il nome che le cose regalano
alle labbra – perché sia sacro e inviolato il respiro, la traccia assente delle parole segrete che poi
diranno l’alba. Che mai potranno l’attimo, la legge impronunciabile di un mondo senza nascere e
morire.
“il corpo a cui la luce conferisce
detrimento
e dignità”
Si cerca il varco come ci si abbandona al sonno, la crespatura dell’occhio che, simile a una pozza
nelle mani del vento, nel suo moto irrequieto si fa onda e fondale, il punto di equilibrio su una
mappa dove ogni segno svelato è finzione di estrema trasparenza. La prima parola, quella che
ignara consegna al giorno i suoi arcani, nasconde nella crepa tra le sillabe pagine mai scritte del
libro del buio e della luce. La quiete è solo un riflesso del vagare senza meta tra segni inudibili,
indecifrabili palpiti di mondo.
“scrivi ora il retaggio
dell’alba
su un mucchio di cenere”
Specchiarsi in un albero – mentre d’inverno si spoglia, al lume delle nevi, del suo sudario di scorie,
delle forme consunte di una stagione evasa dai suoi cardini, franata. Sapersi destinati, come una
voce nel forse delle labbra, in muti transiti di senso, nel pudore che fermenta nell’aria l’inchiostro e
la carta, la formula che rovescia i margini in regola di seme. Il verso esatto è il suo librarsi
apparente, il suo stupore simile a una lama sospesa tra la terra e il cielo. Sui rami impietriti, la
cenere superstite è il pensiero di un interminabile frangere contro la muraglia delle ombre – questo
puro silenzio che impedisce alla voce di farsi parola, di essere, lontana dalla carne, il passo che
rimane al suo svanire. Riconoscere qui il proprio volto – riflesso nel tempo di una goccia che stringe
le infinite movenze di una danza, nel sonno indolente di una nuvola che sciama nel cristallo
vermiglio di una luce rinata. Bruciante nell’eco che dall’informe ritesse lampi di roseto sul confine,
trascorre nel giorno di ricordo in ricordo, verso il deserto che è soglia, madre di ogni fonte.