Francesco Marotta, Scritture II, 2007 - Biagio Cepollaro, poesia

Allontanarsi dalla consuetudine, dall’abito sdrucito che deforma volto e profilo; deporre la
maschera quotidiana, per concedersi a un lampo d’incanto, al chiarore di un mondo restituito alla
sua infanzia, ai segni della terra, ai suoi glifi che parlano lingue oggi inudibili, perse per sempre,
arrese ai deserti senza oasi di prolungati silenzi: non per evadere, e vivere l’attimo di sogni che
hanno consistenza e durata di scintille, ma per armarsi della forza di rifiuti più grandi, fare ostacolo
e resistere a ogni minaccia: solo per procurarsi argilla, acqua e voce, per riscrivere il cammino dei
giorni, riplasmarne i passi, affinché si tendano, come fa la fonte verso la sete che la fa esistere, al
richiamo fraterno e dolente delle nostre labbra. E’ un sogno che si insinua tra le pieghe, e le piaghe,
del reale e si fa materia vivente, anima, soffio che protegge il pozzo della vita, tra “alberi – impianti
/ che custodiscono pioggia” pronta a spegnere ogni arsura, così come il cielo custodisce lacrime per
farne lumi, e la più piccola foglia la sapienza antica delle stagioni per ricamare albe.
E’ a quelle distese da navigare che la pupilla guarda, specchiandosi come una vela sopra l’onda che
la travolge e la sostiene: per “cercare nello spiovere del mare / il fronte aperto / la speranza delle
cose”, senza dimenticare che noi siamo, e saremo, sostanza di voci ferite, che “noi eravamo –
ricordi? – la scelta / lasciata smagrire per sbaglio / in una lesione di cielo”.
E’ la speranza la linfa dei giorni, una speranza che si alimenta di memoria: perché anche quando
“non c’è verso che satura a spiare / la perdita di fiato della sera”, anche quando si può soltanto
guardare il solco, sempre più profondo, che le cose lasciano, come una ferita, scivolando via dalla
mano, rimane il dire sotterraneo che regge lampade su corpi d’insonnia, nella veglia che non si
appaga, e freme, come acqua sospesa tra porto e deriva: è in quello spazio, labirinto che custodisce
ogni somiglianza, che si affronta la notte; è allora che “un volto lo si sceglie / ed è le doglie di via:
la frontiera”; è un passo che si allontana, insieme ai giorni, senza dimenticare le carte naufragate
che bruciano alle spalle, quando “scriversi versi era vivere bene / dovunque, sedersi nel mare / di
prati e farne cancrena”. Ora, invece, rimane solo il tempo di dare vita alla vita, lavare ogni
delusione, ogni oltraggio, nella sorgente inesauribile dei fiumi di ieri: è tempo di rimettersi in
cammino, negare l’aiuto agli inverni che costruiscono lacci di gelo, raccogliere in volo tutto ciò che
a quelle catene si rifiuta, fosse solo una parola taciuta, refrattaria al dire che ne fa sonno impaurito.
E’ tempo di andare, stabilire la rotta, le stazioni di sosta: per quando “occorre /… / fermarsi
dall’alto a guardare / nevicare l’estate”.
*
Testi
Da RELIQUA REALIA
HoursSwap
Ho estratto giorni splendidi di rame
da questo vento, agli spigoli di ombre
da sciami di montagne,
dal Sesia arroventato di distanze
rovesciate: abitati da bambini
sulla ghiaia, a fatica chini,
manager di ore:
rimangono ridetti tutti
i passaggi finiti di un’opzione
che si scioglie: che io faccio – albore per albore.