Francesco Marotta, Scritture II, 2007 - Biagio Cepollaro, poesia

“costellazioni dissipanti
la materia alimentata dal dolore”
Il poeta procede in un paesaggio che gli si rivela sostenuto e tramato unicamente dal suo svanire:
nell’illimitato, improbabile specchio di ciò che eternamente muta, trascorre, e nel suo declinare in
altri accenti trova l’estrema ragione del vivente. Nel momento il cui la voce si dispiega, il senso da
cui muove è già perduto. La carne e il sangue, sorpresi dal suo esempio elementare, ne assorbono il
peso, convergono in natura di ferita, si dispongono al disordine che incanta, al labirinto di solchi
che costella il loro declino – il grido ultimo di chi si riconosce parte dell’acqua, un sasso dove
inciampa l’onda dei fiumi dove non era stato.
“collimano d’estate a questo nascere
rinascere dei sensi le parole”
Stupirsi del reale che si raccoglie ed esplode in un suono, in un colore, nell’urto dei sensi che
stridono al contatto con l’immagine che brucia il paesaggio da cui emana, e si fa scrittura per
la cenere – la pagina che si rigenera, nel ricordo del fuoco che oggi ha nome di piaga, di deserto.
Che ogni parola sia soltanto un porto per la luce che vive nei suoi accenti – l’assenza che la dimora
come un cantico d’onde la vela che scompare all’orizzonte. Un silenzio senza abbandono – il calice
dove ripara la bellezza ferita di ogni sguardo.
“dividere nel buio i nutrimenti
della vita, alimentando con tenacia
l’umiltà”
Inoltrarsi in un paesaggio dove la terra è vita che si offre senza parole – nella luce assente dell’unica
parola in anticipo su ogni pronuncia. Per riconoscersi nella muta e rarefatta albedine labiale che dice
il vuoto, la pienezza che trascorre nella sua duplice scia di ascesi e precipizio. Dove il nulla che
segue un grido è progetto e figura che stupisce dell’umile, violento calco in cui avvampa e gela –
perfezione e finitudine dell’attimo, epicentro di un rogo nel nido dove si celebra l’unione di polvere
e respiro.
“l’insostenibile esperienza
di un convito
di parole dentro l’erica”
La volontà di dire non è che immagine sbiadita di un desiderio che si spoglia, petalo dopo petalo,
foglia dopo foglia, dei suoi veli ed emerge come coro sottovoce, controcanto alla disciplina della
terra – nell’estasi d’erbe e di radici, nei suoi rituali di sangue e di candore, nella sublime
indifferenza dell’occhio del falco, nella sua smisurata costrizione d’abisso, nella preda che al fondo
vi si staglia come un lume riflesso dai suoi specchi. Non si travasa lo splendore dall’occhio gonfio
del suo peso di piuma alla pagina che brama e muove a fatica contro i margini – come chi forza il
deserto a dirsi ancora acqua, il mare profondo a rimembrare la cima innevata che era stato. L’occhio
può solo guardarsi nel suo dolore di voce senza inizio. E in silenzio ascoltarsi, perdersi nel fuoco
verde che lo consuma.