Francesco Marotta, Scritture II, 2007 - Biagio Cepollaro, poesia

E’ inoltre da sottolineare questo paradossale effetto anarchico della precisione, che viola qualsiasi
convenzione e allo stesso tempo tutte le osserva con scrupolo: l’effetto è di fortissima provocazione
stilistica in un tempo, come il nostro, che ha forgiato infinite teorie estetico-linguistiche. L’estetica,
non-voluta, non curata ma tuttavia (a me pare) ben evidente nelle sue mire, questa personalissima
teoria estetica della lingua, a suo modo spazza via tutto con una smorfia e non dice più nulla, non
fornisce – a differenza degli altri elementi della poesia di Pepe – nessuna traccia ripetibile o regola
che vada oltre il suo unico caso di applicazione. E paradossalmente questo caos linguistico così ben
strutturato, è l’effetto di un esasperante lavoro di lima, di una ricerca linguistica che – lo si intuisce
– ha caratteristiche di una quasi ossessiva mira di perfezione formale ottenuta con un collage di
parole rottamate. Personalmente trovo che le provocazioni linguistiche di Pepe, la sua paradossale
idea di perfezione che arriva al caos come esito finale, la straordinaria coesione di questo mondo
dentro-il-mondo creato dal sogno e dalla potenza dell’immaginazione (ma anche realistico se non
iper-realistico poiche indubbiamente riflette con fedeltà e precisione un’esperienza pure estrema),
questa integrazione del proprio Io mente-corpo fuori di sé in quel mondo altro-da-mondo ma pure
dentro-il-mondo, questo coacervo insomma di antinomie e di antitesi che pure creano un inedito
equilibrio, sia qualcosa da non sottovalutare nel panorama della poesia italiana e su cui riflettere.
(Gianmario Lucini, dalla Postfazione a Di corpi franti e scampoli d’amore, op. cit.)
*
Rotte tracciate sulle mappe oscure
(di Francesco Marotta)
“Che cruna del fiore squarciando
In palpebra sera sovviene”
Forse basta un accenno di luce per riconoscersi uguali sul baratro – come sillabe perse, in attesa
del verso mai scritto in cui ritornare sostanza di corpi e di voce. Quel grumo di assenza che serve,
perché s’agiti e splenda il dipinto di giorni caduti, la piaga del vento, l’autunno che chiama a
raccolta i suoi fiumi di polvere e si impasta di sere sul fondo degli occhi. L’imbrunire è uno sguardo
lanciato a ritroso nel tempo, è accorgersi che c’è un’ombra che preme più forte all’altezza del cuore,
che un’àncora precipita al suolo tutto il peso dell’ala, lo stringe alla terra in un nodo. Come fa la
memoria – quando risale furtiva il sentiero dei volti per legare un grido alle labbra. E’ in quel suono
deserto che si pianta la tenda – per ripararsi dal buio.
*
“D’un mosaico di vetro sotterrato
Di cui ignoro origine e trapasso”
Matura nel breviario anche la mano, quando cede al chiarore arso dei frammenti. Quando nel
dubbio, macchiata di purezza, si profila la spina che accese il volo e la trappola azzurra d’ogni dire.
Le carte del rimorso sono passi, l’arte della pelle
a disquamarsi in grappoli. Ma l’eco che raccogli dentro il palmo non è un relitto, la preda superstite
alla caccia, l’aroma che l’acqua schiuma e spinge fino al faro. Origine e trapasso – tu dici – sono
l’anno geometrico che avvampa. Anno senza radici. Il prima e il mai di un verso – che l’uno senza
l’altro è parabola di ciechi.